Cinco poemas de Casé Lontra Marques

Os objetos não cabem nos dias
 
Os objetos não cabem nos dias,
suas bordas
deslizam pelos corredores
da
claridade — na superfície
assustada de um planeta que hoje
sabemos
ser minúsculo; os objetos
nomeiam os dias
(com
sinais estreitos, sempre);
os objetos
— transpirando — situam
os
dias em algum
lugar do desejo: aqui
onde
ninguém respira bem.

*

Soltamos outra sede

Soltamos outra sede
para perturbar a apatia imposta
aos dias;
crepitando, uma fenda --
manhã
multiplicada — agora
sim
nos infinda: afeto
atrai fala (e fala
faz faísca).

*

Pulsações propagam

Pulsações propagam
o corpo — expandindo suas
premências,
experimentando novas
impossibilidades — de um
lapso
a outro: a carne (isso,
a carne) é parte do
sopro.

*

Aprenderemos a descansar os olhos na água

Aprenderemos a descansar os olhos na água
(entre novas fissuras).
A calma — apesar de tudo há calma — quase
abranda
o calor. Pedras
prensadas contra
o brilho
daquela manhã ali, respirando
dentro
de alguma fala. O dia é obrigado a se abrir:
aprofundamos
sua fome.
Com as pupilas
eletrocutadas.

*

Um rosto nasce em torno da voz

Um rosto nasce em torno da voz,
embrulho que atiro
na areia
ou levo até a água (que lanço da janela ou arrasto
pela
calçada); este é o rosto que atrai a cidade,
os tentáculos
da cidade — aprimorando, sem
se satisfazer, os primeiros
impactos
da manhã. (Da manhã: desfiada
sobre
o asfalto?) Você fala: você suspende
o oceano
(e não só a surdez; você
suspende
o oceano) movendo o maxilar.

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