Tabacaria

Foi neste banco que tirámos a prova dos 9
como quem arranca as portas do coração e
o entrega à vadiagem dos sentidos.

A esse banco, que não pode mais ser
este banco, eu torno todos os santos
domingos para beber um pouco
mais do nosso sangue até secar
a língua a ferro.

Nos dias de semana, 
aqueles em que vestimos as peles de cordeiro e
mentimos trapaças que de nós façam hábeis asnos,
fazes perguntas sobre arquitectura,
sobre como levantar um lugar vazio:
é mesmo possível erguer paredes e dentro fazer arder corpos?

Costumo responder-te, quando me vejo amiúde no banco,
ao domingo, que não houve senão ausência
a manter viva a chama do cinzeiro
a que nos acostumámos a chamar casa.


*


Glossário
 
I
 
As baratas constroem a noite
no subsolo do apartamento,
igualmente a (rare)fazem além-tejadilho.
Imobilizam-se,
e a um determinado estímulo reagem eufóricas, espavoridas.
 
Faça-se, todavia, uma advertência
(está na moda e é um por cento das vezes necessária).
O perigo é latente: isso das baratas serem tontas deve ser
inveja popular, presunção de fazer caber um
modelo na frase à deriva,
caminho avulso no meio da pedra,
a ânsia pisada por uma canção compensatória.
 
Um palmo de pessoa na testa a medir
fervuras.
 
Eu acho bem mais eficaz falar do medo
para o desviar,
fingi-lo oculto debaixo da língua jorrante e eventualmente,
em redor do fogo, com os amigos,
tropeçar nele
e rir,
como a literatura ensina.
 
Eu gostava de ser como as baratas
(o ódio é o amor selvático na pequena eternidade dos quartos):
ágeis no abandono, persistentes
na repulsa cadente que vão tecendo pelo caminho fora.
 
II
 
Que significa a viagem?
Que no silêncio eu carregue os mortos
Que me acompanham.
 
 
III
 
Se me vens decifrar,
mato-te.
 
E, cuidado, que eu sou versada é em torturas.

*

quando aquele primeiro feriu-te a pele com a ferrugem das espadas
abriu-se o canal estreito por onde nosso sangue padece.
mas enquanto houver pássaro que repouse ao relento
e construa nas entranhas o abrigo para as horas
serei a vibração na qual doem as palavras
a memória
a corrente demorada do canto
até tuas veias

*

ninguém ouviu quando os primeiros pássaros tocaram o chão
e as flores despertaram do sonho do tempo
mas continuas a procurar esta canção antiga
na memória das campinas

e cresces lentamente com os teus ouvidos dispostos
sob meus seios
sabes que desejas um sítio tão imóvel
quanto este
e que toda a ideia de uma criança nasce a partir daí
ardendo como um mistério
e coberta com o sangue de um país encarnado
fluindo em meio às parábolas do girar dos anos

mas também sei que a tua infância se multiplica
através do mesmo idioma
e hei de separar nas tuas mãos o joio do trigo
e cantar mais uma vez sobre os corações que pulsavam nos campos
onde a fome era o desejo
e as preces das manhãs reuniam a luz dos deuses
sem nome e sem escuta
deste mesmo céu dilacerado

*

é difícil o mecanismo do silêncio
a princípio, as extremidades falam
e o corpo inteiro é a morada do fogo
não há uma só palavra que não tenha sido consumada
não há um só espinho que não tenha entrado no coração dos homens
e todas as flores crescem com o sangue dos amantes

então os batimentos dançam como anjos
machucando o solo
as raízes não o sabem, mas por elas anunciam-se a morte, a beleza
é por elas que os mortos nos ensinam a cair
(os vivos é que não voltam)
e que assim é o verbo dito ao seu tempo
não se entende a sua face oculta

nas noites desertam-se então as cinzas
chamam ao vazio o seu lugar secreto
feito de suor e ruínas de uma civilização insone
mas é preciso cegar-se
é preciso tatear no escuro o véu que jamais se rasga
e no perfil agudo dos pássaros que ainda cantam
forja-se um eco inventado
para suportar o peso
do interior do mundo

Pontes dentro da boca

o grito é o princípio
faz ou desfaz um encanto
quando grita
(não quando canta)
é que levanta a poeira
nem o riso nem o pranto
o remédio é o grito

e o que vem depois do grito

um grito bem dado,
pode chegar à velocidade de 340 m/s

e o eco do grito é ouvido 5 segundos depois
de o grito ter sido dado

em 2010, um concurso de grito
queria descobrir quem gritava mais alto na província
de Hangzhou

mas ignorava os critérios de grito mais longo,
grito mais agudo, grito mais grave, grito mais
urgente, grito mais alarmante

como quando os bebês gritam (e não choram)
e dizem com isso: me pegue, me alimente, me console,
me ame

então ensinamos pros bebês outra fala
que domestica melhor os sons e insere tom
e uma intensa carga lexical (cheia de truques que evitem
gritos)

embora nossos ternos e civilizados sons
possam soar como gritos para ouvidos mais sensíveis a certas 
quantidades de decibéis

e, dependendo de onde se fala e se ouve,
no Marrocos ou no planeta TrES-2b,
um grito pode ser um som ínfimo 
um grunhido ou um sussurro
e pode não ter poder de desfazer qualquer maldição

John Cage disse que amava os sons 
do jeito que eles são
porque o som é o único significante sem
significado
(mas me pergunto)
e o grito?

Edvard Munch
quando pintou O grito
recortou um grito (dentre os possíveis)
e derreteu a tela em cores e formas
surreais

quem dera todo grito fosse assim
tão figurativizado

pois quando eu grito às três da tarde
e o sol é ameno, o ar é fresco
os pássaros cantam
eu não sei o que meu grito diz

e me pergunto se o eco me engana

e por que diabos eu não falo a minha língua?

mas se é possível medir o grito,
verificar sua temperatura e pressão
atender o seu pedido e ouvir e curar a dor

grito,
tento me acostumar comigo

​
*


como quem faz um filme 

todo poema é um filme
mesmo que pareça uma música
mesmo que tenha o de se nho de um qua dro cons tru ti vis ta
(mesmo que faça vista)
todo poema é um apanhado de vontade de dizer uma coisa
ou dizer aquela coisa nenhuma, exatamente essa
que o cinema fala mudamente
todo poema é um avião levantando voo
e o mato na margem, dançando de maneira absurda
surdo pelo som de turbilhão na turbina
surdo porque já não pode ouvir nada além de um som vazio na cabeça
e uma imagem vazia diante de si
(o olhar fugidio para chão do corredor)
(o olhar fugidio pela pequena janela de vidro duplo)
o olhar vazio que um céu imenso lança
tudo como imagem posta diante de uma câmera que olha
tentando criar sintaxe, pensando em fazer verso
como um Pero Vaz, como um Marco Polo diante de Kublai Khan
como um Victor Hugo cortesão, como um Camões de páginas molhadas
com um antigo poeta, cantando como belas as guerras barbarizantes
cantando como quem faz um filme 


*

​
na faixa de pedestres mais próxima

sonho um poema de amor
que seja como um mergulho para dentro da realidade
como vou no fundo da sua podridão
e não te retiro de lá
- porque não é possível -

te contemplo ali
no meio do caos do trânsito
da fumaça escura dos automóveis
e os trombadinhas curiosamente subindo a rua em patinetes de caríssimo [aluguel

te encontro ali
onde também sou pura destruição
meus sapatos estão em frangalhos
- e isso é metonímia pura -
eu sou esse estado informe

te procuro ali também
é ali que estamos todos
te encontro no mundo, porque você
está em mim
então tateio o mundo que está 
em toda parte

esse ali-aqui esse todo-comum

não é fácil furar a carne, tirar o sangue
os pesados órgãos, a pesada pele
abrir o vácuo e ocupá-lo
mas é o único movimento possível
nessa puta valsa louca

Homem 
do Kilimanjaro
eterno 
recém-chegado
feito pedra
espreita o mundo.

Feito homem
sente a queda.  


*


ÁFRICA 

A máscara 
pendurada
na sala

que espanta 
o mal infinito
que nos ronda

o agouro 
que nos liga 
ao divino

é também 
uma maneira 
de olhar
a boa sorte. 


*


APROXIMAÇÃO 

Da visão do monte
reparo nisto:
a pouca
neve do topo
a falta de árvores 
você na penumbra. 

A beleza pode
ser isto:
a visão daquilo
que não se tem. 


*

LITERATURA 

Uma girafa 
que parece
correr
em câmera lenta. 


*


Ao contrário dos leões 
que descansam da vida 
debaixo da árvore 
sob o sol do meio-dia.

No lugar da caça
do bicho quase não vivo
na savana das presas
me encontro.