"El poema madura i cau. 7 poemes de Matheus Guménin Barreto"
 
Del llibre A máquina de carregas nadas. Rio de Janeiro: 7 Letras, 2017
 
Traducció de Josep Domènech Ponsatí

NESTE TEMPO
 
Neste tempo de horror
neste tempo
neste tempo sem tempo
de mãos crispadas e inverno nos dentes
de risos que não são
─ só o amor que há é o dos bichos
e o das memórias frescas
recém-cortadas.
 
 
EN AQUESTS TEMPS
 
En aquests temps d'horror
en aquests temps
en aquests temps sense temps
de mans crispades i hivern a les dents
de riures que no existeixen
─ l'únic amor que existeix és l'amor dels animals
i el de les memòries fresques
acabades de tallar.

*

POESIA
 
Ou fruto apenas entre os dentes
prestes prestes prestes a romper-se.
 
 
POESIA
 
O fruit només entre les dents
a punt a punt a punt de trencar-se.

*

GÊNESE DO POEMA
 
a –
 
O poema, ele amadurece
pendurado no céu da boca.
Incha, avermelha
 
e cai, sem aviso.
 
O poema amadurece e tomba
(mas amadurece por meses, por
         anos, por décadas
         por mortes e vidas
pendurado à garganta das gentes)
 
O poema, ele amadurece
pendurado no céu da boca.
E não ouse mão alguma
puxá-lo, que é força pouca
ou nenhuma
 
sempre.
 
Ocupa a garganta inteira,
amanhece na língua,
tateia seu lugar
e enfim, entre os dentes, já fruto
(abacaxi, pêssego, maçã)
inteiro salta o poema
ao tempo nosso da lida vã.
 
Ganha muito, o homem,
na digestão dos poemas.
Às vezes só viram fezes,
às vezes são chave e problema.
 
 
b –
 
Basta um pousar diverso
basta um passar de mão atemporal
para o
     tempo presente os homens presentes
fixarem-se em Matéria Primeira.
 
 
 
CREACIÓ DEL POEMA
 
a –
 
El poema madura
penjat al cel de la boca.
S'infla, envermelleix
 
i cau, sense previ avís.
 
El poema madura i cau
(però madura mesos i mesos, anys
         i anys, dècades i dècades
         morts i morts, vides i vides
penjat al canyó de la gent)
 
El poema madura
penjat al cel de la boca.
I que cap mà no gosi
estirar-lo, perquè la força és poca
o cap
 
sempre.
 
Ocupa el canyó sencer,
es desperta a la llengua,
palpeja el seu lloc
i finalment, entre les dents, ja fruit
(pinya, préssec, poma)
sencer salta el poema
al nostre temps de la feina il·lusòria.
 
En treu molt profit, l'home,
de la digestió dels poemes.
De vegades només es tornen femta,
de vegades són clau o bé problema.
 
 
b –
 
Només cal un posar divers
només cal una manyaga intemporal
perquè
       el temps present els homes presents
es fixin en Matèria Primera.

*

PRIMEIRO
 
O toque mesmo nas coisas
para lembrar as mãos da
arquitetura limpa daquilo
que o mundo gestou.
 
A mão limpa, cartesiana, reta
pelas coisas
para tirar o pó sobre os nomes
 
sol, xícara, casca, ladrilho, pêssego, miséria
 
e tocar outra vez
como no Dia Primeiro
algo dos nomes
que vibre.
 
 
PRIMER
​
El propi toc en les coses
per recordar les mans de
l’arquitectura neta d’allò
que el món va crear.

La mà neta, cartesiana, recta
per les coses
per treure la pols dels noms

sol, tassa, clova, rajols, préssecs, misèria
​
i tocar un altre cop
com el Dia Primer
alguna cosa dels noms
que vibri.

*

CASA
 
O silêncio que contêm
os objetos da casa –
mesa cadeira tapete
panela livros,
 
o silêncio que têm
         no interior
colhido nas longas horas em
que olho algum
lhes pousa na superfície,
 
o silêncio colhido
na atribulada solidão
que as coisas de uma casa têm e são
 
e que, assim, fazem-na
casa. 
 

CASA
 
El silenci que contenen
el objectes de la casa ─
taula cadira catifa
cassola llibres,
 
el silenci que tenen
         a dins
collit durant les llargues hores en
què cap ull
hi reposa a la superfície,
 
el silenci collit
en la desoladora solitud
que tenen i són les coses d'una casa
 
i que, per tant, la fan
casa. 

*

PRAIA
 
A onda inacabável:
lição de eternidade.
 
 
PRAIA
 
L'onada inacabable:
lliçó d'eternitat.

*
​
POEMA AMARELO
 
a faca tem de ser eloquente
e falar sabendo o porquê
 
e falar o discurso de chaga
ferida
na carne que a faca lê
 
 
POEMA GROC
 
el ganivet ha de ser eloqüent
i parlar sabent el perquè
 
i pronunciar el discurs de nafra
ferida
a la carn que llegeix el ganivet
 
 
 
 

armadura
 
quando menina apertava os dedinhos na barra da saia
de algodão num canto via as colegas bonitas correndo
seus corpos de dente de leão suas levezas sem esforço
pelo pátio elas sabiam subir em árvores e pular muros
e sabiam dizer as palavras exatas para me derrubarem
de lá de cima as palavras pulavam sobre meus ombros
quando mulher aperto meus dedos embaixo do casaco
e crio forças para enfrentar a beleza hoje saio do canto
com os ombros tensos para não cair e crio meus pátios
acima das árvores e fora dos muros também sou leveza
recolhi do chão os ninhos caídos as sementes expostas
e dentro de mim habita uma ave há vinte e poucos anos
 
*

bisturi
 
eu não quero saber desses afetos da palavra:
leia minha poesia me olhe nos olhos e diga se
é boa ou má. não me toque pelos ombros não
me imagine despida não tome meu partido em
rixas. mas me leia como lê os seus comparsas.
com o mesmo cuidado e fundura, talvez calma.
sobretudo me leia como quem busca os óculos
para examinar um corpo. me leia com as mãos
cobertas de álcool em gel. eu não quero saber
desses afetos do lado de fora da palavra: atrás
da porta, tudo é ruído e espera. se quer me ler,
leia como alguém que não goste tanto de mim
 
*
​
recruta
 
tenho recusado os convites para servir a exércitos
peço perdão aos amigos mas me doem os braços
de tanto vestir seus uniformes me trocar destrocar
tenho pedido tréguas e assisto calada às batalhas
peço perdão aos amigos pela infidelidade a tantos
belicismos que lhes cabem crescem calos dentro
das botas e minhas mãos ardem feridas de lixívia
removendo as manchas enquanto houver sangue
no tecido dos uniformes fico só me lembrando de
como suas pátrias se reerguem tão depressa e eu
acabo nas trincheiras com os tímpanos explodidos
e a boca suspirando o cansaço aberta às formigas

"Bater (n)o dente"

"Levar na cabeça"

Cantigas da malta à janela [1]
 
Saber assim longe
a Primavera
e aquele vocabulário
meio gigante que caducou
tão cheinho fechou a passagem
de mais um ano
todo ele a correr
fantasminhas de nós
mas mais fortes e mais longe
pois não obstante o desânimo
ainda dá para rir
e recupera comando nos símbolos
porque só a língua
só ela nos vai ficar
e de novo então poder dizer
passo seguro nos fadinhos se
connosco vigiam os metros
esse ritmo
repara
que cai com a calma
outra vez poder dizer
que os meses agora
são uma merda

Cantigas da malta à janela [2]
 
E pouco dura
a fantasia dessa story
mas cuidado é bom
aconchega assim
um silêncio bacano
se consagração do instante
ou bucha nos conteúdos
mais agudos e durinhos   
e a graça dos prestígios
que pulando nas correntes da tecla
descansam as maravilhas
em velados e ledos bitaites
de tolas companhias
só malta bonita e tanta
para embalar na gente
e sacudir as letras
deste vinte vinte
tanto faz
se no trabalho dos calendários
e na magia social
poeta bera
era mesmo real life
honesto estudo
na tradição

Cantigas da malta à janela [3]
 
Pouco dura
esse poema na máquina
de um país a passar
babugem de velho canto
corre torto na janela
brincalhão e confiado
estimamos
esse poema na máquina
para connosco desaparecer
figurinha querida e audaz
que lá se vai aguentando
nas palhaçadas da frase
já barquinho de Portugal contado
e na fala conformado
sem pausa nos instrumentos
uma beca aqui encostados 
ocidente no sujeito
e os mestres lá ao fundo
a segurar as marés
são frescas maneiras de dizer
ou a gente a escrever
bem sabes
mas tão só para aquecer
 
 

Nunca imaginei pensar a vida
como a amarra frágil de um botão
numa camisa.
 
Aprender a ver os fios e sua costura,
remendá-la ou rebentá-la.
 
Aprender a hora de vestir a casa
e a hora de despir-se dela –
criar raízes ou ser como folhas ao vento.
 
*
 
diante do espanto
performar o silêncio
os pés andando
em círculos
os olhos buscando
os detalhes
as mãos tateando
o vazio
 
*
 
Tento preencher o vazio dos dias
com o que me vai surgindo
sem que o peça –
 
a espera nunca é ativa,
é sempre o outro que não vem,
são sempre as coisas, as horas que não chegam,
 
mas entre uma espera e outra
algo aparece e vai tomando lugar
entre os espaços.
 
São poemas postados alhures,
livros que já não acreditava receber,
mensagens carregadas de saudade,
 
fotos e vídeos que carregam consigo
o riso, a repulsa, a empatia, o choro,
um grito de alerta, de alegria ou de dor.
 
Nisso vem uma ideia
como uma febre ou espasmo,
e o remédio é agarrar
 
o lápis com a mão
e deixá-lo percorrer o papel
como se as palavras
 
fossem uma extensão de ambos,
ou aquilo que a febre secreta
para deixar de queimar.
 
Ao fim, o que se esperava não vem,
mas isso já nos havia ensinado Godot.
 
*

Qual momento a fotografia captura com maior nitidez:
o tempo exterior dos relógios, ou o instante íntimo dos afetos?

Repouso na tua a minha cabeça, as mãos dispensam o toque,
os olhos reluzem como brilha o dia.

O que a imagem não revela, mas adivinha,
está ali e tem um só nome.
 
*
 
UNA VENTANA ABRE LA NOCHE A LOS OJOS
 
Una ventana abre la noche a los ojos,
se hace semilla de las constelaciones habitables
de la ciudad que todavía no duerme,
 
y en mi pecho una lluvia de estrellas
polvorea de luces las sombras
que llenan mi corazón.