há um banco de pedra na cidade
que se envolve numa bolha
que faz parar todo o mundo em seu redor
onde fito paredes brancas
e calçada colorida
onde nas muralhas se erguem pinturas
de quem não está de bem com os dias
onde passam carros
mas é como se não passassem
porque debaixo da única árvore
não há som que lembre o susto
de pensar que se está cá

há um banco de pedra na cidade de lágrimas
que transporta o homem para lá do tempo
que transporta o homem para lá do riso
que transporta o homem para lá da vontade de partir

onde nada corrói
nada mói
e onde as portas não encaixam nos prédios

​sessão das nove e meia
Grace Kelly no ecrã,
sacudindo os pés descalços,
viu a laringe a ceder
e se me faltou o ar
foi contágio
e nada mais

depois veio a quarentena
longa, torpe,
e entretanto
fechei o licor à chave
ainda não vi Point Reyes
afoguei uma calêndula
decidi plantar estrelícias
aprendi a usar pauzinhos

aprendi
que os leões-marinhos
morrem a caminho de casa

Grace,
por fim,
vejo a terra a secar
ao longe
no sulco exausto dos dias
lá onde só resta,
sob o sal do Jordão,
um bagel e Mountain View

*

debaixo do tapete,
o Cão ladra a noite toda.
é normal;
são só ossos     pelo solto
saliva acre        matéria negra

talvez tenha raiva
ou um canino estéril
talvez canse guardar
as fendas do soalho
ou talvez haja apenas pó
como no princípio

sem o destapar
segui o método científico:
para desfiar
os maus augúrios
fervi chá e bebi pelos dois
(as folhas comi-as,
pelo sim, pelo não)
mas é verão
ainda se sente
o calor das ameixas
e eu que me esqueci
de pendurar as maias
em janeiro

*

a água ferve
a 100 graus
ao nível do mar
a 68
no esforço icário
dos Himalaias
a 10
em Marte;
sabem Deus
             e a NASA
o que há em Marte
para escaldar


o gin ferve a 36
sotto voce
37
se eu tiver febre
se for dia de
destilar a roupa
e vestir o corpo
ao contrário

Rosebud

Ao filme “Citizen Kane”, de Orson Welles

Naquele tempo, não havia neve
que me abrandasse o sorriso
que era uma clareira para tu te
sentares. Tivesses-me então conhecido
e terias sido o meu único amigo.
Mas agora é tarde, a minha boca
cresceu mais do que o meu sorriso,
se te tentasse mostrar o quanto
me agradas temerias que te
tentasse devorar. Estou velho e
sozinho, com o apetite domesticado,
e impede-me o orgulho de explicar-te
como é ridículo o motivo porque
ainda me faço complicado. Pesa-me
o mundo como um fardo
e estou atolado na lama. Ah,
pudesse eu levantar-me da cama
e regressar àquele tempo
que o sonho mistura com a memória,
e resgatar de trenó o menino
que era o herói desta história…


​
*



Lídia Cunegundes

Caso raro nos dias de hoje,
conheci-te primeiro ao vivo
e só depois pelo Facebook,
o que já traz implícito o enorme
acaso que foi ter-te conhecido,
até porque, virtualmente falando,
não temos nenhum amigo em comum.

Isto não mereceria reparo algum
e muito menos um poema,
mas impressionou-me a disparidade
entre a tua beleza ao vivo
e as tiradas de humor viperinas,
ante a falta de graça das fotos
com legendas pré-confecionadas.

Assusta-me que tenhas vindo
à procura do meu perfil
e também que tenhas concluído
coisas supérfluas sobre a minha ridícula figura,
ou que, pior ainda, não tenhas vindo
porque já in vivo não foste
à bola com a minha tromba.

Lídia (por questões de confidencialidade),
como Ricardo Reis não te dou a mão
(não te envio o convite de amizade),
para que inversamente a Cândido
que achou uma Cunegundes,
possa recordar-te desconhecida
e para sempre velar-te.

​resista. os papéis estão cheios, 
não há quadros na sala, o quarto
é vazio e cansaço, mas existem
os maus poemas para serem
escritos, basta ouvi-los, escutá-los.
não consegue escrever o poema?
não consegue deixar de escrevê-lo?
ora, pense nos anos que virão, mas não
pense no amanhã, tão próximo e ardente.
onde fechar os olhos, cessar a alma?
foque, com insitência, na rua, nos passos,
no tempo onde come de mãos sujas a vida.
desista da torre, deponha o sonho.
aceite, está mais do que provado,
a vida é impossível ao meio-dia.
por que a fúria e gana de quem quer
vencer a partida a qualquer custo?
pense: é isto ou o silêncio, e você,
meu caro, sabe como o silêncio
infiltra-se, rói e persiste, ruidoso.
não desista das ninharias, do pó
sobre as flores de plástico, do ouro
de plástico e do que nele é possível
de lúdico e frio, pois tudo é isso:
lúdico e frio. que esperar mais?
as palavras estão gastas, gasto
está o mundo por onde anda
debuxando sonhos, tentando
vencer a tristeza por pontos.
mas você sabe, disseram que diríamos
e nada seria dito, eles acertaram Renan.
e enquanto o amor é só um verbete,
os papéis estão cheios. é preciso, pois,
escrever por cima, rasurar, decalcar.
o belo, meu caro, estava nos rios, 
nas árvores centenárias, na morte,
quando a morte era só a última página.
resista. e nunca se pergunte, jamais,
o que poderia ser pior que isso.



*


​
é bom morrer às vezes,
poder alagar e demorar
o tempo e o peso das coisas.
o copo e seu mar, suas vias
menos ou mais secas. 

ou o caderno entre livros,
tão extenso que as palavras
uma por uma avançam
em silêncio e descaso
contra o tumulto que foi

a vida. porém, todo sonho,
como toda vida, como toda
morte, tem um fim, um charco
sem lírio, sem mal ou bom cheiro,
apenas um terreno cru, inútil  até

para maldizer esta saudade
impressa nas mãos úmidas.

​​Esta coluna pretende estabelecer um diálogo entre a Poesia e as Artes Visuais, recorrendo a técnicas de colagem para a interpretação visual de poemas (ou excertos de poemas) de autores lusófonos. 

Colagem 1:  
Couto, Mia;  Raiz de Orvalho e Outros Poemas, Lisboa, Editorial Caminho, 2009, p. 13.

Colagem 2:
Torga, Miguel; Poesia Completa I, Rio de Mouro, Círculo de Leitores, 2002, p. 390.

Colagem 3:
Faria, Daniel; Poesia,Lisboa, Assírio & Alvim, 2012, p. 62. 

Iogurte Diário

Pego na cilíndrica humidade 
Devagar como se faz um filho
Sinto-lhe as feições escorregadias
Destinadas a se amachucarem involuntariamente
Sou um alpinista calculista que sobe só a montanha
Para lhe tirar a neve do cume
 
Faço cuidado para não tocar na lava fria 
Que ao contacto me tornará um criminoso desrespeitado
Pouso paulatinamente o teto sem vida 
Que sem arrependimento separei do abrigo
Sou um estripador faminto
Agora vejo a cova nua e desprotegida

Sou uma besta sem escrúpulos que me definam
Cai a colher desamparada no leito consistente
Perdendo-se vagarosamente de si mesma.
Depois de engolida e mergulhada num sorvedouro próprio
Agarra no que pode (e no que deve) e traz consigo malandros pedaços
Soltos fósseis de validade atingível.

Coloco a boca a jeito do soco iminente 
Sem nunca deixar a mão trémula
Sem dar por isso a minha língua é beijada ao desbarato
Por aquilo que sinto chamar de manhã 
Fresca, leve e impactante  - assim
O guião diz-me que irei sofrer de juras de sabor 
Nos próximos dois ciclos salivares - assim espero

A arma do crime pertence à vítima
Pego de novo no cume que há minutos desmembrei 
Sem remorsos
E faço o curativo possível ao seu todo
Encosto-me infeliz
Afinal foi só mais um que não soube dar luta



*



Se todas as manhãs fossem minhas

Se todas as manhãs fossem minhas
Ai se todas as manhãs fossem minhas
Nunca lhes mudaria o nome 
Seriam manhãs até amanhecer de novo 
Seriam assim carregadas de eternidade

O que leva uma manhã a pensar que tem o direito de acabar
Estão tão enganadas estas manhãs de hoje em dia 
Já não respeitam os conhecedores de auroras não respeitam
Se todas as manhãs fossem minhas
O restante dia e a posterior noite não teriam protagonismo

A manhã não tem elenco
A manhã constrói-se de si própria
Ninguém a representa tão bem quanto ela
Que ninguém sequer pense
Num ato desprovido de inteligência ou emoção

Em acabar com as manhãs
Rasgaria o contrato da minha vida
Se as manhãs não mais nascessem
Dêem-me uma manhã no natal saberei guardá-la
Espero que as manhãs sejam sempre manhãs

Se alguma vez não o forem 
Podem dar o nome de injustos a todos os dias

O corpo é um território

A palavra portuguesa bairro
tem origem controversa
alguns afirmam derivar de barra
do latim, que significa divisão
outros afirmam derivar de bárri
do árabe, que significa exterior

lugares cercados de terra pensam
em divisões e exteriores
o que vai para fora da terra
o que há para o lado de fora
como dividir espaços e se soltar
uma península agarrada a um continente
com uma palavra que torna todos os seus
pequenos pedaços em exteriores e divisões
soltos
e contraditórios

A aproximação entre os termos
barra e bárri deixa tudo ainda
mais terreno e confuso
se quando dividimos somos
o exterior ou a periferia
de nós mesmos dentro e fora
de uma terra que nos divide
cada vez mais em bairros

isso tudo em português
a língua que minha cabeça
divide e exterioriza aqui
mesmo na sua frente

Na língua tagalog o termo bairro
não existe a língua tagalog é
falada nas Filipinas e não usa
nada parecido com bairro para dissolver
seu território já dissolvido
nas Filipinas o termo usado para
denominar uma divisão administrativa
é Balangay
que significa um tipo de barco

lugares cercados de água pensam
em conexões e interiores
o que vai para dentro da terra
o que há para o lado de dentro
como construir pontes e se prender
um arquipélago solto como um continente
com uma palavra que torna todos os seus
pequenos fragmentos em interiores e conexões
visitados por barcos
e migrações

O termo balangay pode ser abreviado
brgy ou bgy pode ser usado como um pequeno
pedaço de terra que se sente solto e precisa
de um barco para se conectar com outra
parte pendente no mar um único termo
que significa barco e seu interior
carrega a unidade fragmentada
de um arquipélago que dividido
se torna um único

Um corpo é composto
por 60% de água poderia
ser ele um arquipélago
uma ilha, mas também
um continente com suas
partes divididas em bairros
ou então em balangays
mais da metade água
vencendo por pouco
a terra

Uma língua dissipada
em três continentes
Outra em 7107 ilhas
entre bairros ou balangays

Como um corpo em português
poderia nomear seus braços
que não bairros para sempre
invadidos?

Como um corpo em tagalog
poderia nomear seu corpo
que não bangalays para sempre
atravessados?


​
*



Um rojão atado à memória

Minha mãe me contou
que um enxame de abelhas
caiu de dentro do tronco
de uma árvore podre

na infância, distante,
dois eram os meus medos
dois barulhos insuportáveis
a explosão da usina angra I
e o enxame de abelhas africanas

eram parecidos de alguma maneira
não sabia ao certo a grande diferença
entre morrer como o meu primeiro amor
ou morrer como uma criança japonesa

Na minha cabeça a onda
de radiação chegaria junto
às abelhas africanas
aos poucos derretendo
a pele que sorria
imaginando ser
um barulho qualquer

a urgência de escapar
de um enxame de abelhas
é de fato maior
quando ao redor
as árvores apodrecem mais
do que as usinas nucleares

Imaginava a radiação chegando
mais rápido e não em ondas
junto aos movimentos ritmados
das abelhas em enxame
imaginava bastar
esconder esperar passar
infinitos minutos relembrando
as batidas graves do som do rojão
invadindo a pausa para o café

Os ouvidos imaginavam
o ruído da usina caindo
o estalar do tronco podre
tudo aquilo se parecia muito
com tudo explodindo pelos ares e eu
derretendo lentamente
em uma memória esquecida

As abelhas africanas previam
em pavor o desabar da usina
como um tronco oco

E a cada ruído da usina angra I
explodindo eu ansiava pelas abelhas
que viriam antes matar as galinhas
os gatos e os passarinhos
e me salvar

Hoje sei diferenciar
o barulho de um rojão
e acredito nas pesquisas
que dizem ser a energia atômica
uma das mais seguras do mundo

e apesar de fukushima
na serra um tronco oco
e um enxame de abelhas
seguem sendo mais urgentes
do que a radiação da usina angra I