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Não voltaria a falar
de vós – estariam bem seguros do caminho de todos os dias, garantida a felicidade dos infelizes – se isso vos basta por mim está bem. Se falasse, jurei, puniria a vossa preguiça matinal, o desleixo no labor barato, a indiferença noturna – quando os animais da noite se espreguiçam para a morte. A besta regressa de onde nunca saiu – das esquinas ocupadas dos pedintes, dos néons em saldo, do papel comercial e do outro - physical e endured, cuspindo fake news pela boca educada. Em live stream podeis assistir ao vosso próprio martírio, em directo e contraditório comentado. As antenas substituem as torres de vigia, as gravatas as botas cardadas, só o glamour da morte vos abraça cordial. Resta-vos recitar e recitar e recitar: “À sétima metamorfose Tirésias transformou-se num rato”. * Proteger o maracujaleiro um estrado gradeado uma rede de estopa plástica verde, de modo a que, aconchegado, não estranhe a invernia. Proteger o maracujaleiro tem muitas vantagens: passa a luz das interações Invernosas e não se queimam as memórias; caem algumas folhas mnésicas, resistem mesmo braços de fraterna pulhice mas engana-se o cansaço das células – de tempos a tempos dá frutos. * Técnica natatória Mais do que a posição do corpo é a colocação dosáramos um factor primordial na aquisição do método. Por isso devo mantê-los sempre junto ao rosto imprimir-lhes a máxima leveza de modo a adquirir boa velocidade com um mínimo de esforço ou seja, olhar levemente as coisas pesadas e carregar as leves: limos, iodo,,nacos de conchas, sargaço, colecção de materiais invisíveis vertida confessionário de crimes muito depois: pedaços de plástico, fibras, cortinas este mar faz diferente na mesma onda de sempre: seca ao sol as razões por detrás das razões: o carrossel de imagens da infância, a insinuação da tua saia ao vento, o momento mais propulsão da mariposa, o obsessivo rodopio de uma tira de cabelo entre o indicador e o anelar e os olhares parados ao aviso da maresia (porque morrem os que morrem?) sento-me refeito da dor de há pouco, considerando as mazelas do meu eixo longitudinal (agora nado de costas), o copo à mão, a tua saia por ora composta, no ponto em que o sonho ainda não é piegas e a lucidez - essa coisa abstrusa que nos separa da vida - não é tão só crueldade.
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