O acento agudo no lugar do circunflexo na grafia de António | Línguas

Quero as confissões dos teus pecados escorrendo 
por entre as minhas pernas e 
por entre sussurros repetidos do teu nome de santo e 
quero entradas e saídas,
dicotomias por cima – por baixo,
encontros penetrantes entre os olhos,
derretimentos dos corpos despidos, navegantes,
mãos em erupção,
câmaras vulcanosas no miocárdio
e o sangue-lava borbulhando nos abissais epiteliais
e barcos que emergem das profundezas,
quero as tuas ênclises profanas como regra,
as formas radicais de sussurrar tu entre dentes
e as verbalizações emboladas num vocabulário arcaico
e os nomes estranhos para dizer das coisas comuns
e as literalidades que saem da tua pronúncia chiada
e os poemas herdados de Luís, assim mesmo, com esse
e todos os esses que cantas, amarrotados num só ruído,
quero as palavras que dançam na tua boca,
todas as rachaduras lisboetas dos teus lábios
e as palavras que pulam na água
no último suspiro, 
afogando-se por nada serem
segredando-me que tu achas sonetos demodês, old school
deixando-me os despedaços das escamas 
na orla da praia
e os descaminhos das bordas,
das tuas bordas que me atravessam as margens,
as fronteiras entre a minha pele e a tua,
essas palavras, todas elas, 
sal e embarcação,
que flutuam no além-mar, tratado dos 
cabelos desgrenhados
e batons borrados.



*


​
Cachimbos, pontes, jardins e pontas soltas

Poesia é tudo o que se atreve
e atravessa,
mais ceci n’est pas une poète,
ici il y a seulement une personne,
un quelqu’un,
trêmulo, entregue, covarde,
alguém que não se arrisca,
alguém que se esquiva
numa dança ridícula com a solitude.

A poesia não está por aqui se
sonho pés em sincronia,
pés sem corpos,
rostos inidentificáveis
ceci n’est pas une poète ou même une póesie
si je dance torrentes imaginárias e
imagino o dorso colado a outro
que não reconheço,
não há poesia para valsas dançadas sós
em noites frias
tampouco il y a quelque poésie
pour les poèmes que j’écris
em bocas fazendo ventríloquos vazios
ou pour les poèmes que j’ai abandonné
dans solilóquios de bolso.

Não há poesia, isto aqui não é nem uma poeta,
nada disto é sequer uma palavra,
é só uma ilusão óptica para a tua miopia, pois
bem-me-quer, mal-me-quer, pétala em flor,
o que tenho é apenas um sol 
batendo no olho,
um vento
gritando na cara.

​o olhar abraça a única gota de suor
que escorre pelo seu braço esquerdo
algumas pernas caem do centro do céu
sente a stratocaster vermelha beijar o umbigo
e afinar a cor da espinha na bochecha direita
você coloca o casaco azul-marinho e diz 
para paris isso é nada e vai embora para
sempre será um grande super-herói    



*



queremos notícias de maputo
as bocas brancas dos corpos 
negros não falam mais português
boiam nas línguas das marés que
engolem as redes dos pescadores
para o fundo do mar pode-se ver
a infelicidade no sal do solo e o 
sol está só no céu azul azulejo
nenhum rachará agora nenhuma
moça samba em moçambique e
não haverá colheita porque não
há plantio alguns estão sem pão
outros estão sem história e muitos
estão sem pão e história queremos
notícias de maputo os helicópteros
ainda estão lá no alto e não podem 
chorar pelo choro do garoto que viu
desaparecer o seu chamuar acabou a 
magia o vento não recita poemas

إنما الناس سطورٌ كتبت لكن بماء
جبران
As pessoas são linhas, escritas só com água 
Gibran

Reza a lenda
com o passar do tempo 
a essência nas mãos dos seres humanos
assumiu plenamente
a prerrogativa material
venerada
e polimórfica
dos fluidos

O jarro de vidro 
é um líquido
dentro esconde 
a água graciosa
tapada com rodelas de limão
de um olhar alagado 
sempre ausente
sempre fugaz

O jarro contém 
linhas rugosas
entrelaçadas nos cantos dos olhos 
Elas são o além
de um encontro nunca acabado
nas bordas de uma distância máxima
de outras vidas futuras
onde o brilho da pele húmida do pescoço
condensa 
histórias de abandono
coloridas 
com o suor líquido fora 
e sangue quente dentro 

Essa pele morena
pulsa
como um hímen fino sem contracção
como a face de um dado 
de pintas gastas
como o cheiro improvável   
do calcário queimado
ao sol do verão

Ao debruçar do sono
re-aprendi
só a densidade separa líquidos
só um poema infiltra
as escamas finas da pele amorfa
um líquido invólucro de um outro líquido
onde se dissolvem globos oculares
e zumbem os insetos pousados nos muros
a escutar a chuva
e a dormir quando chega o cansaço

Granada

Da mancha no olho casto
Do prurido na pele branca
Dos calos relevantes no pé 33
Das paisagens que sobram na cama
Leio Azevedo por 3,99
O primeiro livro vendido no bazar
Segundo a caixa
Pedido de ordem nas cruzadas
Não sei a capital do Líbano
Sugiro Lindóia do Sul
Muita letra
“Não sei”, por fim, nos une 
Uníssonos
Tocamos cabelos e formigas
Nas paredes mofadas
Nos panos de pia
No pacote de lixo
Na folhagem que atrai abelhas
Nas folhagens que nos une
Que regamos com suco de limão
E adubamos com erva molhada
Assim sentamos à margem
Das tristes notícias do erro comum
Das traças viciadas em naftalina
Dos equívocos das tesouras com ponta
Do nome no lápis sem ponta
Da taça trincada por um erro comum
Dos beijos si-lá-bi-cos 
Voltamos a caminhar
Torcemos nossos corpos 
Na quina do sofá
Na porta do box
Achamos engraçado esse porte de arma
Quebramos, esparramamos
Os cacos da porcelana verde por dentro
Vamos embora, vamos embora
Nosso chão tem carvão em brasa
Nossos símbolos vestem chapéu
Nossa ternura usa bigode
Nossas extravagâncias estão no sótão
Deixo a toalha de banho marcada de cera
Uso dois pingos de gel
Repito a cueca
Corto as unhas dentro do cinzeiro (um pote de metal para presente)
Cheio de ilustrações geométricas
Mas saem voando, capazes de orbitar
Vamos embora, vamos embora
Ela deixa rastros de primavera pela casa
Ela queima como um verão bêbado
Ela é outono quando sonha e inverno quando chora
Suas toalhas de banho têm cheiro de pêssego
Seus cigarros ardem como incenso
Damos nomes aos insetos que respiram pela boca
Das patrulhas pelas travessas
Do mendigo que fala chinês e mendiga em espanhol
Da noite que embrulha a ópera
Dos centímetros que separam metros
Do último furo no cinto
O álibi como um simples não
À margem, à margem
De um confuso ato
Os espelhos podem marinar
A recompensa que nunca acaba
Ela já está dormindo
Minha lira de 29 anos



*



Ritmo sincronizado 

Continuo sendo essa equação de solidão
Que soterra paladinos
Em puro ostracismo vulgar
Para além das manias pueris
O preço dos meus dentes está caindo
Correspondências sem meu nome entopem a caixa
Tem Teresa, Rogério, Camilo e Adriano
Com intimidades bancárias
Paulo Roberto assinou TV a cabo
Regina lembrou-se de Alceu
Impossível esquecê-lo
É o imbecil que emprestou-me a chave de fenda
Alceu recebe cartas de Regina e tem uma chave de fenda minúscula
Já daria um ótimo marido de aluguel
Orgulharia o presidente
Não a mãe
Nem minha namorada, Gilmar é seu marido às vezes
Ele sim tem uma bela chave de fenda
Aliás, tem um jogo inteiro delas
A carne e o detergente estão em promoção nos panfletos
Retiro somente um da caixa do correio
Não tem meu nome, mas também não tem nenhum outro
Por Deus, a única coisa realmente útil que tenho na pia do banheiro
È uma loção para hemorróidas, e nem ao menos posso usar
Porque não incharam ainda
Nem caíram pra fora de mim
Penduradas, sabe
Talvez eu devesse doar para o carteiro
Já que nem um cachorro tenho pra ele
O fogo que era azul agora derrete minhas panelas
Insisto em observá-las pingando
Só assim me interesso por química
Parece besteira, mas decorei a tabuada
Quem sabia podia sair da escola antes
Capitais nunca soube
Sempre um dos últimos a sair da aula de geografia
Minha professora de ciências tinha um belo rabo
Como não consigo lembrar seu nome?
E por que não esqueço o nome da professora do pré?
Alice, meu primeiro corpo impossível
Bobagem, não era carnal, era amor
Afinal, toda criança de seis anos era capaz de amá-la
Obrigada a amar aqueles cabelos lisos e sua pele lívida
Que sorriso, que voz, que cheiro absurdo
Será que ela me amou tanto como eu a amei?
Possivelmente, meus seis anos foram meu auge 
Tolerância
Tolerar
Ser tolo
Arder em areia fina
Marchar na poeira molhada
Dormir em um copo
Acordar em um corpo
Singelamente possível



*



Morra-me

Tráfego lateral na ponta dos dedos
Deslizam verticalmente empossados 
Pelo limite do engodo caloroso da marginal
Um outdoor repleto de dentes brancos
Endossa o fio condutor como símbolo  
De um viés inacabado
Enquanto isso,
O atraso, a sonolência, as suturas
Repentinamente golpeiam o espectador
É longo o acesso, curto o passo
Serpentinas douradas enroscam nos cabelos
O céu triunfa, refletido nos incisivos
Do outro lado,
Um raio de sol, cruz no anzol
Manjeronas brotam 
Em pudim de argila
Tronco ou cabide?
Miopia, minha pia
Há em mim um manicômio
Que ferve e flutua
Trôpegos, os sons se conectam
 Apesar daquilo, 
A miragem entra no mar calmo e gelado
Trazendo uma névoa elegante
Que faz bactérias chorarem
Esquálido,
O torpor atravessa na faixa amiúde 
Preciso lavar meu calção branco