Cantigas da malta à janela [1]
 
Saber assim longe
a Primavera
e aquele vocabulário
meio gigante que caducou
tão cheinho fechou a passagem
de mais um ano
todo ele a correr
fantasminhas de nós
mas mais fortes e mais longe
pois não obstante o desânimo
ainda dá para rir
e recupera comando nos símbolos
porque só a língua
só ela nos vai ficar
e de novo então poder dizer
passo seguro nos fadinhos se
connosco vigiam os metros
esse ritmo
repara
que cai com a calma
outra vez poder dizer
que os meses agora
são uma merda

Cantigas da malta à janela [2]
 
E pouco dura
a fantasia dessa story
mas cuidado é bom
aconchega assim
um silêncio bacano
se consagração do instante
ou bucha nos conteúdos
mais agudos e durinhos   
e a graça dos prestígios
que pulando nas correntes da tecla
descansam as maravilhas
em velados e ledos bitaites
de tolas companhias
só malta bonita e tanta
para embalar na gente
e sacudir as letras
deste vinte vinte
tanto faz
se no trabalho dos calendários
e na magia social
poeta bera
era mesmo real life
honesto estudo
na tradição

Cantigas da malta à janela [3]
 
Pouco dura
esse poema na máquina
de um país a passar
babugem de velho canto
corre torto na janela
brincalhão e confiado
estimamos
esse poema na máquina
para connosco desaparecer
figurinha querida e audaz
que lá se vai aguentando
nas palhaçadas da frase
já barquinho de Portugal contado
e na fala conformado
sem pausa nos instrumentos
uma beca aqui encostados 
ocidente no sujeito
e os mestres lá ao fundo
a segurar as marés
são frescas maneiras de dizer
ou a gente a escrever
bem sabes
mas tão só para aquecer
 
 

Nunca imaginei pensar a vida
como a amarra frágil de um botão
numa camisa.
 
Aprender a ver os fios e sua costura,
remendá-la ou rebentá-la.
 
Aprender a hora de vestir a casa
e a hora de despir-se dela –
criar raízes ou ser como folhas ao vento.
 
*
 
diante do espanto
performar o silêncio
os pés andando
em círculos
os olhos buscando
os detalhes
as mãos tateando
o vazio
 
*
 
Tento preencher o vazio dos dias
com o que me vai surgindo
sem que o peça –
 
a espera nunca é ativa,
é sempre o outro que não vem,
são sempre as coisas, as horas que não chegam,
 
mas entre uma espera e outra
algo aparece e vai tomando lugar
entre os espaços.
 
São poemas postados alhures,
livros que já não acreditava receber,
mensagens carregadas de saudade,
 
fotos e vídeos que carregam consigo
o riso, a repulsa, a empatia, o choro,
um grito de alerta, de alegria ou de dor.
 
Nisso vem uma ideia
como uma febre ou espasmo,
e o remédio é agarrar
 
o lápis com a mão
e deixá-lo percorrer o papel
como se as palavras
 
fossem uma extensão de ambos,
ou aquilo que a febre secreta
para deixar de queimar.
 
Ao fim, o que se esperava não vem,
mas isso já nos havia ensinado Godot.
 
*

Qual momento a fotografia captura com maior nitidez:
o tempo exterior dos relógios, ou o instante íntimo dos afetos?

Repouso na tua a minha cabeça, as mãos dispensam o toque,
os olhos reluzem como brilha o dia.

O que a imagem não revela, mas adivinha,
está ali e tem um só nome.
 
*
 
UNA VENTANA ABRE LA NOCHE A LOS OJOS
 
Una ventana abre la noche a los ojos,
se hace semilla de las constelaciones habitables
de la ciudad que todavía no duerme,
 
y en mi pecho una lluvia de estrellas
polvorea de luces las sombras
que llenan mi corazón.

1.

Durmo entre um menino e um gato
duas espécies quebradiças de fábula
rendidos pelo cansaço percebo
sua respiração ameniza o pedregoso
trajeto entre o sono e
o sonho

*

PEQUENA CARTA

Meu bem, te escrevo desde um dia
cuja tristeza tem causas desconhecidas
o que a torna mais suspeita e absurda

Ontem sonhei com você e com teu corpo
acordei vivo insubmisso adolescente
Algo me assustou. Isto me assustou:
o chão como um acontecimento

Continuo fazendo projetos todo dia
embora uns tantos eu desfaça e
disfarce ao anoitecer – a desconfiança
que persegue as inteirezas

Ontem um desconhecido me chamou
por um nome que não era o meu:
sorri e consolei-o de sua pequena
tragédia – ele que também sabe
nome é quase um acidente

Os filhos aqueles - os invisíveis - me
tomaram pelas mãos e se puseram
frente ao desgastado muro amarelo
dizendo: recorda como é intenso o mar!

*

TÚMULO DA MÃE

de manhã um
corpo sujeito ao
frio repetia
o nome
fixo
nas manchas da pedra
na folha de plástico
orvalhada

Silêncio

Mariano, 27 de Junho 1916

Conheço uma cidade
que todos os dias se enche de luz
e nesse instante tudo se encanta

Eu parti certa noite

No meu coração o estremecer das cigarras
continuou

Da branca
embarcação
eu vi
a minha cidade desaparecer
e deixar
um enlace de luzes
por um momento
no ar turvo
suspensas

*

Eterno

Entre uma flor colhida e a outra dada
o inexprimível nada

*

Calma

As uvas estão maduras, o campo lavrado,

A colina desprende-se das nuvens.

Nos espelhos empoeirados do verão
A sombra caiu,

Entre dedos incertos
O seu brilho é evidente,
E distante.

Com as andorinhas voa
A última angústia.

*

Últimos Coros Para a Terra Prometida

27

O amor já não é aquela tempestade
Que no fulgor da noite
Ainda há pouco me prendia
Entre a insónia e o frenesim,

Luz de um farol
Para o qual o velho capitão
Calmamente navega

I
a língua mole para palavras
duras feito pedras que vêm
da goela como um trem que parte
túneis na escuridão do silêncio
como no papo de aves que cantam
na moela a pedra cisca e da faísca
cerze do breu o novo dia um canto
de pássaro num galho anoitecido
é mole para adivinhar as formas
brutas ou suaves das coisas ditas
ainda não ditas e meditadas
ou abruptas como um tiro de fuzil
diante do azul de um céu sem nuvens
a língua como um morto pronto
pra ressuscitar sem nódoas
e úmida dar ao ar sua parte
mais avara, a árida palavra
feita de deserto e desespero
oásis sempre prometido
ninho de ovos gorados
a garganta com suas falsas
gemas, apenas luz sobre vidro
um estratagema contra a morte
que nasce do oco da boca
quando esta nada mais está dizendo
 
*

II
são duras as paisagens
são paulo é de concreto
as árvores são verdes por fora
por dentro já o inseto rói
e tronco e pássaro se anunciam
na vertigem rente ao presente
mesmíssimo desse instante em que observo
cada objeto é de aço
trazido em vagões de aço
em trilhos de aço
por homens de ossos frágeis
de baço inchado homens e mulheres
de sabão em quase tudo derretidos
perseguidos pela miséria de então
do não que é essa cidade
como uma atitude a altitude
de suas torres sangrando olimpos
comendo almas corroendo nomes
assassinando deuses

*
 
III
tudo transita
as setas rasgam
o ar sem destino
as autoestradas
estão vazias
e o céu sem jatos
os relatos não cobrem
colinas e as mãos
sem anéis se desquitam
do presente: tudo se
transforma, se não devagar
de repente.

*
 
IV
os dias se repetem
é a mesma chuva na janela
e o mesmo poema só
não para jaime ovalle
mas para outro amigo
os amigos são os mesmos
e também morrem os poetas
de causas banais não
de luz ou de palavra engasgada
 
ainda nos recordamos
do que amamos e perdemos
até que não sejamos mais
nem nosso nome na pedra
 
os poemas se repetem
não com as mesmas palavras
mas com as mesmas escassas ideias
 
*

V
espero as noites
para ver no breu
as coisas que amo:
sem luz as coisas
não que se alterem
antes se revelam
se despem como você
se despe numa cama simples
e cabe todo seu corpo
seu tronco liso seus dedos
manchados da terra do quintal
assim gosto de contemplar
o que em mim é mais do que coisa
no corpo filtrado pelo suor
e aquecido pelo sangue
tudo em alquimia se traduz
em nova anatomia, é no escuro
que entendo o silêncio é na mudez
das formas limpas que minha luz se acende