​pode uma casa sentir ciúmes? pra sapho ter ciúmes é se aproximar de DEUS, o grande 
ciumento, que quando vai ocupar o coração de alguém odeia quando já tem gente e expulsa
a própria pessoa como se ordenasse SAIA DE SI. uma casa finge barulhos pra fazer ciúmes
o porteiro do condomínio diz quando passamos de carro: escuto às vezes quando vocês
ficam um tempo sem aparecer um bebê chorando ou um jantar feliz em fa corto o porteiro,
preciso embarcar as 03:80 pra portugal não tenho tempo de lidar com uma casa ciumenta.
não mesmo. na edícula ninguém grita com ninguém, é só a casa exagerando de novo.
um menino com corte coco chanel não vai sair dali pra me ajudar com o casaco de meia
estaçao que é preciso para enfrentar a primavera portuguesa. eu to sozinha nessa. o que são 
todos esses snacks enfiados nos compartimentos menores das malas? a casa voltou a
cozinhar? jogo tudo no chão, já disse que não gosto de picles no meu sanduíche. não
encontro o desodorante roll-on, vou sem mesmo. zelos em grego antigo significa: quero
empobrecer ao seu lado. o amor divino de uma casa te desafia a deixar tudo para trás

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Berith
 
No aguçado acabamento de Babel
casar o som com a pedra
e a pedra com o vento
e assobiar à noite, sem medo
pois se o que os velhos dizem for certo
e o diabo aparecer
há de gostar
de ouvir
sonetos.

*

MCV Noir
 
À campa do Gigante um tiro e o céu rasgado ao meio.
Entre duas mil fogueiras sou a minha própria peste
e rio. todos rimos afinal
o que importa
pode não ser o leite azedo
mas falar de mãos e boca
esculpir com a língua
a Beleza do Só.

*

Aureliano Triste dirige-se aos habitantes de Macondo
 
Não vejo poro em que o vapor não passe:
a boca sabe-me a ferro
e falo a língua das máquinas.
 
O Homem reduzido a parco solo
quando o que de mim ecoa
é um puro e concertado
contínuo mastigar do Tempo.
 
As fornalhas rugem as rugas
adensam um fogo primal
ébrio triunfo em rubras lascas
a cada milha cravada na carne
e exclamo
 
 Eu sou a minha seiva negra
cuspida em arco-íris
duro e cinzento.
 
Nasci para cantar os Ferros
pela união dos áridos cornos
rasgando o verde azul e manso
corpo de deus.

Linha do horizonte
 
Crescer, sair de casa
para os fantasmas da rua e
envelhecer, na tortura
da meteorologia. Do que muda.
 
O medo, qual linha contínua,
porque a infância, os sonhos,
o peso da genealogia.
 
Dores e rugas, ruas e mais ruas,
com os seus becos e paredes sujas.
O medo sempre, essa moldura.
 
O medo de demolir, o medo do novo,
de não estar à altura.
O medo da tradição e do ridículo.
 
E mesmo assim querer. Querer muito.
Um lugar no tempo,
um quinhão do negócio,
um lugar na comitiva.

*

Religião
 
Às vezes o ódio, algodão doce,
os pequenos tons.
O nojo em todo o seu esplendor.
 
A tradição de passar por baixo,
porque há um código de bem servir,
porque o vazio tem o dom de encher.
 
Dizem, és sábio. E sorriem,
como é próprio do reconhecimento
entre lobos.
 
Os nomes são apenas isso, operações,
maneiras de transformar o medo,
de conduzir os rebanhos.
 
Todos os impérios se servem do mesmo.
Todos soçobram com estrondo.
Apêndices, adereços, notas de rodapé.

*

Dissimulação
 
A dor tem capítulos, muitos. Um cúmulo eloquente,
sonoro. Durante.
Dá nas vistas? Sim e não,
porque alcança, porque se perde.
E permanece, precisa de provar o arrependimento,
precisa de louvar a festa.
A dor, contraditória, elegante.
Persistente.