"Poema Inconveniente" de Ricardo Belo de Morais

Ser poeta não é pegar em prosa
E parti-la aos bocadinhos,
Enfeitados de rodriguinhos
(como “o teu cardo fez-se minha rosa”).

Não é espalhar um texto corrido
Aos arrancos pela folha,
Com alegria candente, ou amor sofrido 
E esperar que a coisa colha.

Versos são frases,
Mas frases não são necessariamente versos.
Nem muito menos o são pensamentos dispersos.

E os poetas (não andaluzes) de agora, 
Essas fogosas mulheres de generosos decotes,
Esses mancebos audazes 
Que fumam charutos grandotes 
Para parecer menos pequenotes,
Tinham tudo a ganhar no ser capazes
(às vezes, pelo menos)
De seguir regras como a rima e a métrica.

Quem pode e quer escrever coisas bonitas
- Ou até apenas coisas simples de almas aflitas
Tem sempre o romance e a prosa poética.

Abyssus abyssum invocat
Noblesse oblige je t'embrasse
Mali principii malus finis
Os sonetos são uma chatice
Como é que chama aquele poeta que eu queria tanto citar 
e não m’alembra, caraças, com tanto barulho nesta estação de metro!
Be still my aching heart,
Que o meu dealer não atende o telefone.

Ah, que tanto me apetecia agora fumar uma cachimbada
E beber um grande copo de gin cheio de pimentinhas, 
Num bar alternativo da moda (onde toda a gente é cá das minhas),
Agora que tanto suei a excretar um poema de alma elevada!

Mas ainda são três da tarde, tenho de levar o Mallarmé à rua 
e as putas das compras do supermercado não se arrumam sozinhas.

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