Dois poemas de Camila Marchioro

D’OURO
 
Nas lascas das pedras do Porto eu leio João Cabral
e me educo no verso severo, 
na ordem exata daquilo que parece bruto
mas tem por essência fina esta cidade beirando o mar fluido.
Com a água desses dias lavo meu rosto 
meus versos trefeitos 
ainda antes de serem escritos.
 
É que não te posso fazer sentir entender
como é a vida para quem tem discernimento.
 
A água escorre em dias e a cada gota passam juntas duas raízes,
elas crescem, dão frutos... vão parindo uns filhos de longos nomes:
o sofrimento agudo do sucesso, o sofrimento agudo do amor, 
o sofrimento agudo das impressões mentais, da ansiedade, da harmonia, da
paixão, da confusão, da escuridão, da destruição, do caos. 
A escravidão do hábito é a semente da dor,
A escravidão da mudança é a semente da outra dor. 
 
Perturbações da mente. 
 
E eu aprendo nas pedras duras do Porto o ascetismo do verso. 
– tão bonito, tão difícil.
porque na cidade desfazem-se os dias e os anos,
sobrescrevem-se histórias, entrecantam-se fados.
 
E eu entendo a liberdade ritualística do verso 
 
Mas o conhecimento disso não é obtido com o suporte 
da imagem mental, pelo que não é objeto do mais puro aprofundamento.
“Pensar é estar doente”, disse o morto de Lisboa.
o leite coalha a flor murcha a ferrugem come o ferro. 
 
E eu compreendo na rocha a simplicidade acústica do verso
branco
antes de ser manchado
inflexível 
antes de o cinzel tocá-lo
robusto 
antes da flecha virar ferida
 
Meu verso é ausência, antes de tudo ausência, sincero em seu estado mudo
vivo quando cala – 
nas ruas antigas da cidade do Porto... o som do meu verso é surdo.  

*

A Matéria dos Dias
 
Perto da beira, na orla da praia
o corpo espreguiça, estica 
e atrapalha a calmaria das ondas, o queixume das vagas.
A boca sorri, mostra os dentes que tem
vai mordendo o silêncio, mastigando o sopro do vento.  
 
As pernas correm em quente contraste.
Entre o cinza das pedras canelas procuram lugares 
para que mãos em muitos dedos semicerrados
estendam vermelhos panos 
chacoalhando com a areia a solidão das marés.
 
Ondula, estica, encolhe e arrasta, desenha curvas, arabescos
dedinhos salpicam letras miúdas nos pedaços 
de ontens que beiram o mar.
 
os pezinhos calcam os búzios 
e machucam as valvas
deixando sua marcas na meditação da poeira.
 
mas é forte o vento, resiliente as ondas,    
incansável a cheia. No ritmo da lua a água cresce,
avança, engole, se estica - espalha  
expulsa rastros deixando os restos. 
Panos vermelhos molhados...
 
passado o assombro, já na calma da baixa maré, olhos infantis 
procuram o arabesco antes escrito: foi embora a nado...
As mãos adultas percebem nos dedos enrugados por tanta água 
a borracha do tempo, o rapto do fato. Os dias passam.

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