Dois poemas de Ana C. Moura

O acento agudo no lugar do circunflexo na grafia de António | Línguas

Quero as confissões dos teus pecados escorrendo 
por entre as minhas pernas e 
por entre sussurros repetidos do teu nome de santo e 
quero entradas e saídas,
dicotomias por cima – por baixo,
encontros penetrantes entre os olhos,
derretimentos dos corpos despidos, navegantes,
mãos em erupção,
câmaras vulcanosas no miocárdio
e o sangue-lava borbulhando nos abissais epiteliais
e barcos que emergem das profundezas,
quero as tuas ênclises profanas como regra,
as formas radicais de sussurrar tu entre dentes
e as verbalizações emboladas num vocabulário arcaico
e os nomes estranhos para dizer das coisas comuns
e as literalidades que saem da tua pronúncia chiada
e os poemas herdados de Luís, assim mesmo, com esse
e todos os esses que cantas, amarrotados num só ruído,
quero as palavras que dançam na tua boca,
todas as rachaduras lisboetas dos teus lábios
e as palavras que pulam na água
no último suspiro, 
afogando-se por nada serem
segredando-me que tu achas sonetos demodês, old school
deixando-me os despedaços das escamas 
na orla da praia
e os descaminhos das bordas,
das tuas bordas que me atravessam as margens,
as fronteiras entre a minha pele e a tua,
essas palavras, todas elas, 
sal e embarcação,
que flutuam no além-mar, tratado dos 
cabelos desgrenhados
e batons borrados.



*


​
Cachimbos, pontes, jardins e pontas soltas

Poesia é tudo o que se atreve
e atravessa,
mais ceci n’est pas une poète,
ici il y a seulement une personne,
un quelqu’un,
trêmulo, entregue, covarde,
alguém que não se arrisca,
alguém que se esquiva
numa dança ridícula com a solitude.

A poesia não está por aqui se
sonho pés em sincronia,
pés sem corpos,
rostos inidentificáveis
ceci n’est pas une poète ou même une póesie
si je dance torrentes imaginárias e
imagino o dorso colado a outro
que não reconheço,
não há poesia para valsas dançadas sós
em noites frias
tampouco il y a quelque poésie
pour les poèmes que j’écris
em bocas fazendo ventríloquos vazios
ou pour les poèmes que j’ai abandonné
dans solilóquios de bolso.

Não há poesia, isto aqui não é nem uma poeta,
nada disto é sequer uma palavra,
é só uma ilusão óptica para a tua miopia, pois
bem-me-quer, mal-me-quer, pétala em flor,
o que tenho é apenas um sol 
batendo no olho,
um vento
gritando na cara.

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