Três poemas de David Teixeira

VESTAIS

Os romanos sabiam-no:
é preciso encantar o fogo
para que arda eternamente.

Por isso escolhiam as virgens
mais bonitas para vigiarem
o fogo sagrado:

vigiando as fiéis devoções
dos homens, ardiam sublimes
em lume brando.


*


PSEUDO-ODISSEIA

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        Assim eles acabavam as casas:
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     incendiavam os telhados de colmo.
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                Daniel Faria

Esta é a casa que pudeste escolher,
hipotecada sobre a tua própria felicidade.
Sem dinheiro para construíres uma só tua,
compraste esta pré-fabricada e rezaste
no oráculo do balcão de atendimento bancário
para que os juros não crescessem
ao ponto de não caberem ambos nela,
o mesmo banco onde já tinhas feito
o empréstimo do carro e que te tem espremido
como por entre Cila e Caríbdis.

Este apartamento é a tua Ítaca, a tua ilha
emparedada e junta a tantas outras,
iguais ainda que diferentes, todas flutuando
e aglomerando-se à tona como sargaço
de betão, tijolos e vasos sanitários,
empurradas por uma corrente  fria
que ninguém pode prever ou controlar
e que nos leva, dia após dia, ano após ano,
por esse mar de desventuras
que é a vida quotidiana e tributada.

Estas são as contas mensais enviadas pelo Estado,
pastor míope que sabe o teu nome,
morada, NIF e declaração de rendimentos,
e a quem não importa que sejas um Zé-Ninguém
tentando garantir a independência precária
do teu reino de nem cem metros quadrados,

cuja coroa é a sala mobilada com móveis
de madeiras exóticas e chaise longue,
vasos de plantas a que desconheces os nomes
e quadros pop-art de tão mau bom gosto,
um sistema dolbysurround e a gigantesca TV HD
onde vês o noticiário do pequeno quotidiano,
mais o minibar de que te recordas quando alguns amigos
te visitam e onde guardas dentro de garrafas de uísque
o melhor líquido amarelo do rio Letes.

(Mas… que amigos? Os únicos são um gato velho e doente
a quem o veterinário já vaticinou uma morte breve
e o dono da tasca em frente, ilustre anónimo
que ouvirá as tuas queixas e impropérios enquanto
regularmente renovares o teu voto de cão fiel.)

Todas as madrugadas as estradas entopem
com o tráfego contínuo para o emprego,
versão contemporânea da guerra de Tróia,
onde passas dez horas por dia fechado
num sorriso de fachada, trapaceando
gregos e troianos sem agradar nenhuns.

A rainha Penélope todos (?) os dias te espera,
desfazendo e refazendo a dobra dos lençóis,
servindo-se do teu indolente cansaço para
te desfiar o seu novelo de queixumes e dissabores ,
confabulando que ainda revalidarias
a antiga luta contra os seus pretendentes
– e mais nada tens a acrescentar sobre ela.

Circe manda-te SMS’s para o telemóvel,
põe-te likes no Facebook e identifica-te
em fotos inocentes de que a tua mulher
já suspeita porque tu, feito parvo,
decidiste passar a segui-la no Instagram.
Os teus conselheiros, convertidos em porcos,
incentivam-te à poligamia, mas mesmo
que dormisses com ela, de manhã seria
mais uma das sereias destes tempos:
mulheres siliconadas da cintura para cima
e leggins push-up dos quadris para baixo,
com maquilhagens tão garridas que é impossível
distinguir  entre princesas e amazonas.

(Μαλάκας*! Estás velho e ainda sonhas com Nausícaa,
reencarnada na estagiária que trabalha duas secretárias
à tua frente, vestindo top e um par de blue jeans
que ainda antes de nascido o Telémaco
nunca assentariam nas ancas de Penélope.)

Ninguém sobrará que venha, sangrando,
lembrar-te pelo caminho dos asfódelos.
Nem mesmo o teu único filho, peixinho
de água doce,  que crias para afogar-se
num mar cada vez mais salgado,
sem te sobrar tempo para o ensinares
a conduzir o arado, a disparar o arco…

Mas para quê a casa, quer dizer, a vida?
Para outra encarnação, pseudo-Odisseu,
deseja antes não voltares a nascer:
ninguém está interessado em ouvir esta história,
ou qualquer outra que venhas a contar.

Μαλάκας [Má.lá.cas]: Caralho. Grego Moderno.


*


SÓCRATES EXPLICA(N)DO ÀS CRIANÇAS

O peixe voa, ainda que não
na exata medida de um pássaro:
porque o peixe não tem asas.
Mas o pássaro nada, ainda que
não na exata medida de um peixe,
porque não tem barbatanas.
Pode dizer-se que certos peixes pairam
e que certos pássaros mergulham:
que certos peixes elevam o limiar em
que nadam, que certos pássaros submergem
o espaço em que voam. Mas não
podemos dizer que o peixe é
um pássaro, nem que um pássaro
é um peixe, pelo que concebemos
que o peixe é-o não sendo pássaro,
e que o pássaro é-o não sendo peixe,
e que no limite em que se cruzam,
quase que um peixe se assemelha
a um pássaro, quase que um pássaro
se assemelha a um peixe. Como poderia
portanto o peixe voar e o pássaro nadar,
se o peixe não é pássaro nem o pássaro
peixe, e se é o peixe quem nada
e o pássaro quem voa? Voando o peixe
de forma distinta da do pássaro, e nadando
o pássaro de forma distinta da do peixe:
não se permutam os sujeitos, alteram-se
os verbos que os animam. Não que isto
tenha consequências de qualquer espécie na
realidade, mas conjugando o sujeito com
o verbo avulso conseguimos imaginar a
ação pretendida, ainda que o peixe seja
um peixe e um pássaro seja um pássaro.
Resumindo, o peixe pode voar e o pássaro
nadar, se for na tua cabeça o espaço onde
eles se locomovam: mas ter a cabeça cheia
quer de água quer de ar não é bom sinal, nem
abona a favor da tua inteligência, ou do teu
discurso, dado que a imaginação é para crianças,
meu jovem e encantadoramente inexperiente pupilo.

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