o luso-marceneiro
desconhece o pau-brasil
porém é mestre em bricolagem
do fundão - creio que fica a leste
não é lá grande viagem
e concebe baloiços, mesas, coroas, anéis, cofres,
os unknown pleasures do joy division em alto relevo;
me pergunto qual é a sensação
de tocar num prazer desconhecido
é, na mesma, um prazer?
ah! quase esquecia!
também corta a laser mapas de cidades
posteriormente dependuradas nas paredes
do diogo cão - onde não há nenhum diogo
tampouco um cão
nos confins de leça
em cujas palmeiras
não gorjeiam sabiás

*

a crista de galo invertida
são os pequenos lábios
por vezes
sagrados
por vezes
sangrados 
como o cristo
ou a crista
sagrada, sangrada, sacrílega

*


a angústia do âmago
pode dar alguns frutos
do meu estômago
(adubo e regurgito)
subindo pelo tronco
às vezes, ainda que silenciosamente,
direcionam-se à mente:
brotam - ou florescem? - palavras
sua performance
perfuma
minha dor

​

Pai, mãe, filho, filha, tio, sobrinho, afilhado, a matilha de testemunhas de Jeová agremiada, uniformemente vestida, sorria em direção aos estores levantados por incauta mão de escritor, de pseudónimo Borges, em homenagem ao autor argentino que, depois de cego, passou a ditar os seus livros. Também este Borges lisboeta ditava os livros, ainda que lhe faltasse alguém disponível para executar as funções de redactor. Com um rol de soluções ao seu dispor para afugentar os predadores — voltar a baixar os estores, acenar adeus, perseguir os tipos à vassourada, disparar um tiro de espingarda para o ar, numa de assustar — , Borges, dado a dramas, optou por aquela que mais talento e sacrifício lhe exigia: tombou no chão como se tivesse morrido. Sustendo a respiração sem conter as subidas e descidas de independentizada pança, lambido repetidas vezes na face pelo caniche que a sogra, amante e valioso pilar financeiro, adquirira fazia seis tenebrosos anos, observado pelas testemunhas de Jeová como se de pintura de Picasso em exposição no museu se tratasse, Borges foi assaltado por um raio de inspiração ou urgência criadora, um turbilhão de líricas e perfeitas frases, de complexíssimas personagens. Um romance – obra-prima, combinação de Cervantes com Tólstoi – desembrulhava-se-lhe dentro do crânio. Mas não queria dar parte fraca. Não daria o gostinho àquela gente que todo o santo domingo lhe batia à porta. Não abriria os olhos. Tinha traumas com testemunhas de Jeová desde que Sandrina, grande amor liceal, terminara relação argumentando que a fé e a fidelidade à seita valiam mais que o amor carnal. Por respeito à defunta relação, Borges permaneceu estirado no chão frio, lambuzado de saliva canídea, enquanto o romance da sua vida se escrevia mentalmente. Inúteis foram os clamores da caneta. Não tomou nota de uma só sílaba que a imaginação lhe ditava. Despertou com um par de estalos da sogra, namorada, regressada da mercearia.

Vinte mãos de papel ou quinhentas folhas

Em prol de um diálogo 
as damas de companhia 
descem  
e nas mãos
um vaso de pedra 
sem contracção de sílabas
nem de vogais 

Senhoras de vinte mãos de papel 
para elas 
qualquer distância oferece
o narrar fiel 
das letras gregas 
sem impedimento na hora 
e sem aspirador ligado 
mas sim 
com o rebordo do chapéu 
que incorpora o arame
de um salto livre
composto de cobre
e de bronze

São senhoras de quinhentas folhas 
de mau agoiro
acreditam 
nas manchas dum grito nu
de alegria
sem sumo de laranja
sem dores de costas

Hipnotizadas
em frente à televisão
mastigam o desfile fotográfico
ruminam o mal-estar sonoro
revisitam o dia
e a publicação de contos 
policromáticos
pintados a cores 
roubadas
a um negativo dos anos 80
acabado de sair
da fábrica da Agfa

*

História alternativa do Silêncio


Em mim escondo
uma outra história do silêncio
um silêncio menor
uma mancha sossegada
escondida de baixo da roupa
enquanto sofrem nuvens
e explodem astros
milhares de anos
algures no espaço
de um segundo

Na minha história
o silêncio
faz tudo o que faz
em silêncio
tal qual
um canto efémero
amarrotado
nas margens íntimas
do ritmo  
da respiração.

Um silêncio escondido
nas amêndoas 
e no vinho doce
do domingo de páscoa
do meu país antigo.

Um silêncio
que faz tremer
as poucas gotas de água
no fundo de um ibriq
sozinho
em cima da mesa da cozinha
numa casa em Berlim
vazia
numa tarde quente de verão.

Protelariado / Ladaínha

A ilusão desta cidade, facilitada pela luz de setembro e a pedra calcária, pelo reflexo das caras no Tejo – que nunca cumpriu a sua promessa.

Vale o que vale,
mas não vale o que valho.
(Repetir até a exaustão ou até à fé).


*


Algures Entre Poiares e a Estrada

Nunca mais lá voltámos, mãe.
Os adolescentes fazem a vindima,
Os estrangeiros fazem volunturismo nas linhas do vale,
E nós nunca mais pisámos as uvas naquela cave escura, mãe.
Não sei se foi porque quando o sol se põe no Douro, o rio se transforma em espelho.

Fazia-me impressão nos pés (ainda por calejar) sentir o sumo sair e colar-se à pele,
As uvas desfeitas, a cor arroxeada daquele sangramento,
A parede de fora com o Rover estampado,
O barulho de tiros contra os troncos de árvores no roseiral,
Uma mágoa mais profunda do que o medo de água da Titi,
A mentira
– a vossa mentira, a mentira de uma promessa que te fizeram ao nascer e nunca se cumpriu, a nossa mentira cúmplice –
A vontade de encher o coração com cada vez mais doces variados da Cilita,
O enjoo irremediável de todas as viagens,
A imposição de “fazer sala na varanda”,
Uma mão vermelha para sempre marcada na minha pele – cinco dedos desenhados pelas tuas lágrimas num tom de vermelho que de rosa e roxo parecia bordeaux, como aquela papa de uva que se pisava,
O cheiro a homens,
E o medo de existir mal.
A vergonha, mãe,
A vergonha.

Hoje gostava de tentar pisar as uvas contigo.
Família de casas de pedra e madeira em retalhos cortados e “distribuídos equitativamente”,
Quando não há forma de se calcular o que se perdeu para se defender meia dúzia de metros quadrados de memória.
Como é que se perde a memória, Mãe?
Mãe,
A tua perseguição e abandono concomitantes partem-me o coração.
Como é que numa casa tão grande só cabem objectos?
Uma casa maior do que um só passado,
Apenas preenchida por balanças e solidão.
Está lá instalada há séculos no salão grande,
No armário onde dormias,
Num sótão desenhado por ideias de filme,
Num tomate coração de boi – Coração como o teu, mãe. Tomates como os teus.

Não há nada mais hereditário do que a solidão.

É outubro e sol já se põe sozinho, não precisa de empurrões para mandar parar o dia:
O dia pára porque começa a ter vontade de descansar a tanta vontade de viver.
É um novo começo, os livros encadernados e a mochila nova,
O fim do ciclo de vida daquela fruta toda,
A festa (ou o funeral),
E tu perdida no meio de irmãos, de pais, de marido, de vinhas e olivais.
Tu perdida com 7 anos e nariz a mais,
Tu sem voz aos 37 e amor a menos.

O dia fugia com demasiada beleza na perdição daqueles socalcos,
E eu sei que havia cobras, mesmo que me dissessem todos os dias que não.
Um dia vi uma. Um dia senti uma.
“Não é venenosa, mas vomita-te para cima”.
É como ter piolhos por ser loira – há coisas que se merecem à nascença.
Tu não merecias onde nasceste.

Estou sem vontade de lutar por mim, mãe. Queria antes tentar lutar as tuas lutas,
Vencer o teu cansaço,
Voltar a um tempo e saber onde é que foste feliz.
O que é isso de ser feliz, Mãe?