Cantor, músico, poeta e dramaturgo. É uma das personalidades mais famosas do Líbano da geração da Guerra Civil (1975-1991). Filho da famosa cantora Fairuz e do compositor Assi Rahbani, a sua música combina vários estilos musicais com uma predominância clara de Jazz e Blues. As suas letras são conhecidas pelo estilo satírico com que ataca a sociedade e a política libanesas. Os dois poemas aqui traduzidos inserem-se nessa temática. 


O tempo do Sectarismo
 
É o tempo do Sectarismo.
Sectarianis-mim e Sectarianis-ti 
guarda bem o teu BI, 
e fecha bem a mão
olha a lira, que bonita!
passeia livremente daqui para ali.
 
É o tempo do Sectarismo.
Cada um abre uma boutique
E um quarto fica a 1000 liras
seja na rua Sabra, seja na rua Kaslik.
Tens 1000 liras, vales 1000 liras
sejas/não importa se és druzo, católico ou budista.
 
Malta, olhem para o comerciante!
Arranja sócios dos dois lados.
“A tua religião? -Que Deus te ajude com ela!”
Ele pede-te algo sem te dar nada em troca.
Com dele deves aprender a ser laico
Em dinheiro ou em cheques.
 
E tu que moras em Achrafieh
Achra-em-mim e Achra-em-ti
Tudo bem? Novidades?
Juro que estou a pensar em ti
O aumento dos salários seja lá ou aqui
não chega nem para ti nem para mim
 
*
 
Oh inventores do alfabeto, da química e da física!
Vocês que atravessaram os sete mares
e correram antes de Colombo para as Américas
vocês  que extraíram a cor púrpura do murex
e fizeram vidro e garrafas
Porque querem saber o meu apelido?
A primeira letra e a sua posição no abecedário?
Deixem o meu nome e as suas letras em paz,

Literalm-em-mim e literalm-em-ti
Que grande vergonha mundial
Oh, criadores do alfabeto!
a orelha do Patrique está com Ahmed
e a do Ahmed com o Patrique!
 
Juro que quero o vosso bem!
Oh, filhos do Baal e das Fénix
oh cristãos, oh muçulmanos!
Se vocês persistirem na mesma táctica
Os cidadãos deste país
vão tornar-se pagãos, judeus ou bolcheviques
 
 Oh, meu, vocês estão perdidos
Entre engodos e enganos...
Eu até respeito o Cedro
mas o que há para além disso, ó sócio?
Temos umas quantas macieiras,
que dependem de Deus e do bom tempo
Temos ovos com qawarma,
fígado cru e vísceras de borrego
Desenrascamo-nos em três línguas
e sabemos beber água pela bilha
Temos uma pedra com um fóssil de um peixe,
Baalbak, Tiro e a Casa do Galo
Temos um bom porto
para a mercadoria em trânsito.
Temos liberdade – “que não vejas coisas feias na tua vida!” - e o que sobra dela.
Temos a época do sectarismo
épocas altas, épocas baixas
oh, tempo do laicismo
quando te verei a ti como Metafísica?
 
 Film Ameriki Tawil (1980)


*


Gasolina
 
 
-Querem cortar a gasolina nos próximos dias...
-Mas ainda temos duas pernas...
 
-Querem cortar a água nos próximos dias...
-Abastecemo-nos nas fontes...
 
-O frigorífico vai funcionar nos próximos dias...
-Usamos a água fria dos rios...

-Querem cortar a “esperança” nos próximos dias... 
-Esperamos por ela até ao ano 2000...
 
É espantosa a vossa maneira de andar!
Chocalham sem terem guizos!
(Estão com a moca sem fumar erva)
O que está a acontecer? Vocês são burros?
 
E o filme continua
e eu já conheço o filme sem precisar de o ver no ecrã...
valha-me Deus...
 
-Dizem que o pão vai esgotar nos próximos dias...
-Comemos pão duro e papas.
 
-Dizem que o leite em pó vai esgotar nos próximos dias...
-A tua mãe tem duas mamas...
 
Como é espantosa a vossa maneira de andar!
Chocalham sem terem guizos!
(Estão com a moca sem fumar erva)
O que está a acontecer? Vocês são burros?
 
E o filme continua
e eu já conheço o filme sem precisar de o ver no ecrã...
valha-me Deus...
 
Ana Mesh Kafer (1985)

 como juncadas
         tuas horas
atravessam o peito

                          tocaiam
no desejo
         atalhos do verbo

enquanto nas entranhas
                                                        dos dedos

opaca se inscreve
          a flor da angústia


*


it was a calm day
unfolding to its laws. Only the pleasure was
sharp

Sharon Olds

I

o ruído entre a fauna
                            no jardim
e os barulhos domésticos
 
– árvores findam em tédio

II

a amoreira em setembro
lá na casa onde os dias
passam com semelhante
                             indiferença
vingou

III

manso, repousado à beira do bosque,
teu corpo sombrio ecoa o desterro

vem, doce cigarra, canta à mata
que eu, sob sono e sol,
                                                    do amor roubado,
me reclino à imensa sombra espraiada

IV

assim gasto toda minha pequenez
                              como um riso convulsivo
contra o vento

anunciando seu vazio


*


essa raiva por ter um corpo
e saber que esse corpo está no mundo
além disso por ter a consciência de que
a matéria desse corpo
é antes dor que carne
compreender que cada músculo cada nervo ou tendão
foi progressivamente cedendo lugar ao medo
a um incessante ódio pela vida
e ao nojo pelo convívio
pela partilha enclausurada
desse desastre a que chamo corpo
essa raiva por nunca encontrar algo além do espasmo
algo além dessa luz
dessa desesperada luz
no minúsculo piso da mente
raiva também e sempre por saber que nada
nada nunca arranca a última confissão disso que em mim é corpo
que nenhuma célula ou veia espraia esse terror
pra fora da pele
nem tampouco alcança esse lugar
esse qualquer outro lugar fora do meu entendimento
o corpo animal do terror
é a crueldade com que maltrato
qualquer ideia disso que pra mim é corpo
meu corpo jamais
saca o corpo debaixo da máscara
e por isso nada sai
nada revela a si
pra fora do profundamente oculto nesse corpo
raiva por esse corpo que eu bombardearia se pudesse

Há coisas que sabem cair
e outras que demoram
como se o espaço fosse um arbusto
a ser escalado do avesso
quando já não há onde segurar

(como se o avesso
de tudo ainda fosse o mesmo
espaço em que o sol estira
suas pernas cansadas)

Há coisas que caem como se desertassem
Há coisas que caem como se ouvissem Debussy
Há coisas que caem como um piano
sob as mãos de um bebê Chopin
cedo demais! tarde demais!
gritam as teclas sob os dedos que caem
como amoras vermelhas vivas
Há coisas que caem como se falassem
que tinha de ser assim
Olham-nos bem dentro dos olhos
enquanto caem para certificarem-se
de que as ouvimos bem

Por último há coisas que preferem silenciar
e caem como se viajassem dentro da noite
num comboio vazio


*


Deixo-me dobrar como um cobertor bom
que se guarda na mochila para a hora baixa
Deixo-me por às costas bem oculto
atrás dos dois pulmões do viajante
Ouço como o sangue passa
desde a nascente pelo corpo todo
Ouço como esconde sua origem a cada passo
como é uma só a montanha que me leva
até o próximo inverno


*


A cabeça é sempre a maior parte
de um alfinete

Com ela o corpo todo
pode aterrar-se

Pode mesmo existir como se fosse
não apenas algo que entremeia

Pode ser como uma flor ou uma cereja


*


Deixo o pensamento vir
digo que é bom assim
que venha
sem rosto apenas pernas
escuras como a noite
de onde veio
Digo que é bom que seja
assim fortuito
criança sonâmbula
sede noturna
relevo estreito para o barco
do meu afeto

Digo que é bom assim
que se achegue como um filho
que me perdeu numa velha guerra

Órfãos
 
sonho constantemente com casas:
em algumas nasço, outras invado
 
formas do abandono
pedidos de clemência.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             ***

gosto de modificações corporais
por uma impressão de sutura
 
os limites convencionados
até onde vai a agulha
 
a interrupção do corpo
 
a alíquota inevitável
sobre a dor comprada.


*


Andrômaca
 
para a Carol
 
E como não tivesse amigos no Méier e não fosse homem,
fui inventando outros meios de inserção.
Na linguagem o jogo é sempre venal.
 
Não há nenhum dia em que não me sinta prostituído.
O mito e a história, o esforço atípico na depuração das manchas.
 
Poemas, mercadorias. A inviabilidade da vida,
de todas as espécies, a hereditariedade do abismo.
 
Eu escolho o tempo da paranoia:
nas areias nas ruínas estatuário
morfético (uso ainda, por decoro,
indumentária cerimonial).
 
- Afinal, o que querem de mim?
 
Sempre me arrancam dos braços dos outros.
 
Eu que sou principalmente
um violador de identidades
um invasor de casas
um debochado nas fronteiras.
 
- Haverá mulher capaz de amar-me?
 
Sou uma aberração, mas sou a festa
daquela que me olha, artífice nos diagnósticos.
 
Na literatura, na vida
é preciso alguém que lhe diga:
 
eu não procuro um corpo
que seja possível
 
eu procuro uma mulher
para chamar de apostasia.


*


Nova política econômica
​
partida ao meio, aberta para
toda sorte de descalabro
toda molhada de desastres
se você aceitasse
as desculpas as amarras
de tua cadela atenta
faz sempre rir a Morte
com todas as máscaras
e a ninguém mais ensine
marcas de cigarro
táticas de guerrilha
a acusação do amor
até o córtex
na compleição
das vértebras
nas chicotadas
me adivinha
o gesto que o fogo move
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  e no coração a ranhura

Primeiro

O toque mesmo nas coisas
para lembrar as mãos da
arquitetura limpa daquilo
que o mundo gestou.

A mão limpa, cartesiana, reta
pelas coisas
para tirar o pó sobre os nomes

sol, xícara, casca, ladrilho, pêssego, miséria

e tocar outra vez
como no Dia Primeiro
algo dos nomes
que vibre.


*


Aquilo que me sou não me é nunca.
Pensando o que serei no escasso espaço
de mim, não sei se penso e sou aquilo
ou se, pensando, passa o tempo e passo

– se passo e já não sou o que pensara,
nem o que penso agora e que já passa.
Não sei se algum momento embosco aquele
que vejo ou se descubro-me sua caça.


*


o amado que toca os pulsos mornos
de seu amado
e o braço e as mãos
tremulargênteas
e o rosto toca e o sexo
quente e afiado
o amado que toca os pulsos mornos
de seu amado
e sabe de repente o que é um ensolarado riso e
a noite antiquíssima que o olha
de volta.


*


descobrir as palavras eu te amo

pesar na mão cada uma, medir
sua massa numa mão
n'outra
articular a língua os lábios dentes como
pela primeira vez
um homem o fez
um homem o fez a outro homem
testar o que abarca cada letra, o que deixa, o que fala
testar cada som e sombra que acaso fique
nas arestas do a, do e

descobrir as palavras eu te amo
e a violência que é usá-las.


*


é lícito um poema onde ecoem passos                                  
de um único homem ou de sua sombra os passos?                
é lícito o poema de uns pés descalços, limpos, sobre um
pátio ainda mais? lícito
que água ainda não convexa de toques nem
de rostos outros espelhados que um só rosto, que essa água
reste?
ecos, passos, sombras, pés descalços, toques?                       
é lícito que haja? é lícito que haja tão rara palavra:
lícito?
                                                                                        
é lícito que haja o que haver em versos
como estes
se os tiroteios furam a pele de uma mãe de um pai de um filho e de um que não nasceu e não nascerá num canto escuro qualquer desse país que nem me digno a saber enquanto escrevo um poema sobre escrever um poema sobre um revólver calibre 38 que resolve anular o tempo?


*


mãos que levantaram-se e caíram
no fluir inadiável do tempo
e dia por dia ano por ano escavaram o tempo
até aqui chegarem
a estas minhas mãos morenas sob este céu transparente
sobre este teclado

mãos que levantaram-se e caíram
nos afazeres
e no fazer do tempo
que ele é por elas feito e elas por ele
engolidas

o trabalho comum que é o tempo
esta conta de vidro
mão por mão gesto por gesto
feito e abandonado como as ondas consecutivas na praia
como o fio que se tece só em parte
tempo

– minhas mãos aquelas também
sob estas.


*


Canto de dissolução

Sepultadas no tempo
deitam-se as coisas todas,
que já nem coisas são,
mas memória de coisas.

Sepultados no tempo
afundam-se os rostos
todos, ou quase todos,
e as datas, risos, gostos.

Sepultadas no tempo
jazem as nossas vidas,
num tempo em que não são
nem gozo nem ferida.

Sepultados, enfim,
no tempo, todos nós.

Onde não há nem feito,
nem pessoa, nem voz.

Quem se interessa pelo indigente
quem procura saber seu nome
a ele cabe a cova rasa
o tecido roxo para cobrir seu corpo
não lhe cabem mausoléus
nem a linha divisória
entre nascimento e morte
às vezes,
o que mais quero é ser indigente.


*


Às  vezes me vingo,
sabe,
mas guardo segredo,
escondo tudo ali em
um dos cantos
de minha boca,
ali,
bem ali,
naquele canto que ri.


*


As luzes do jardim
já se apagaram
e eu ainda aqui
sem saber que horas são.
Na solidão da escrita
por vezes
nem coração palpita.


*


Quando amo
não amo ligeiro
sigo meu amado feito sombra
converso com o vento e ele barulha
revolta as persianas
que já não estão por si estão por nós
E meu batom batiza sua camisa.


*


Há muitos desastres desenhados sobre a cama
Dois corpos nem sempre se traduzem em leves movimentos
Algumas tatuagens registram o peso de certa mão
Nós no lençol e não é o som do acordeão que te acorda
A fronha afronta e salva sua dignidade.

Poucas pessoas dão por ele.

Percebem-no aqueles que dormem
Em nuvens macias como algodão.

Confundem-no com a vibração
Produzida pela passagem de um automóvel
Lá em baixo na rua
À hora da sesta.

Oscilam os pratos na parede,
Rugem as cruzes de madeira.
A sensação é parecida com aquela
Que produziria a passagem
De um animal de longo curso.

A maioria das pessoas começa
A ter medo, dentro e fora das casas.
Despertam os que dormem a sesta.
O vinho derrama-se sobre as mesas
Que ainda não foram levantadas.
As maçãs giram conjuntamente
Com os globos escolares,
E o que não gira fica de pernas para o ar.
O ritmo dos pêndulos enlouquece
E morre.

As criaturas vêem: vidros
Quebrados, vasos partidos,
Brinquedos e livros abertos
Ao meio. Movem-se os móveis,
Fendem-se as paredes, mexem-se
As árvores e os arbustos, ouvem-se
Os sinos pequenos das igrejas,
Batendo uns nos outros como inimigos.

É difícil morrer de pé.
As melhores construções desabam.
Ondas escuras turvam os lagos.
Tocam desalmadamente os sinos
E os instrumentos de tortura.

Caem muros,
Lamentos,
Chaves,
Monumentos,
As colunas mais altas,
As torres mais antigas.
Deslocam-se casas,
Cortam-se caminhos.
As correntes nadam contra a corrente.

Pânico geral.
A base da sociedade, antes metafísica
E cristalizada, cai pela base
Como qualquer raciocínio indiferente
Ao tempo. As regiões transformam-se
Em pântanos.

Os rios abandonam o leito.
Correm livres, mas loucos.
As vias férreas conduzem agora a bocas
De lama profunda.

Destruição
E totalidade.

Os níveis e as perspectivas
Ficam alterados.

Os vivos estão mortos.