Depois de eu ter saltado a fila não-EU
com uma senha legalmente
dopada em Bruxelas,
a dureza da inspectora mudou.
Mostra-me o seu mármore branco e polido,
com laivos rosados,
guardando o granito cinzento e rugoso
para casos menos claros.
Graças à nossa União, de facto,
a funcionária (cansada) não me pede para
cantar o Hino Nacional,
elencar todos os Presidentes da República
desde a revolução,
recitar a Constituição Portuguesa.
Tampouco se rala com o calvário de cruzes
nas escolhas múltiplas, limitando-se
a procurar a pedra de toque:
«Amesterdão?»
A última barreira esfuma-se.
Quase me confessa uma legalidade
cometida num coffeeshop.

​Projecto iniciado numa tentativa de contrariar a tendência que a fotografia impôs desde o seu aparecimento: o retrato fiel e perfeito. Para isso, foram escolhidas várias fotos de Artur Pastor, que fotografou a preto e branco, tendo um espólio que abrange desde paisagens naturais a retratos de pescadores carcomidos pelo sol. Série em guache/aguarela, com cores fortes que contrariam a reprodução perfeita da fotografia.

 A biblioteca dormitava sob e sobre os passos da sua indecisão. A escritora, armada com um caderno alaranjado e uma caneta afiada, olhava em volta e tomava nota. Como sempre, o livro que acabara de ler deixara-lhe um vazio, onde as partículas irrequietas da dúvida novamente se congregavam. Os olhos percorriam a sala em busca de uma nova demanda, de um nascente amor por um estranho universo. Ao narrador atribuíra a tarefa de ordenar todo o raciocínio que a conduzira até aos portões deste panteão, ao qual tornava, como é lógico assumir, sempre que terminava um livro. Esquecia-se, por ventura, da dificuldade da tarefa que depositara a um que, habituado a forjar curtas lanças de índole poética, teria de dedicar esforço redobrado a retratar a sua angústia.

A sala, disposta num círculo tosco, convidava a escritora a desenhar um pêndulo com os seus passos enquanto revisitava vagamente os títulos dos livros em seu redor. Dispensando o decoro usual das descrições comprometidas com o registo da verdade dos costumes, o narrador anotava apenas a ausência de um tapete e a dormência de uma luz, de tinta pálida como que esquecida. As lombadas ensombravam o quarto como ponteiros de relógio de variegada espessura, alinhados em fileiras de infantaria gasta sem guerra por cumprir. O incessante tacto do mecanismo de relojoaria era governado pelo crepitar das estantes, que de vez em quando soltavam um comentário de pinho ou de carvalho, tomadas pelo balançar insensível do diário. Seria um relógio fraco—nenhuma hierarquia estrutural; nenhum algarismo sobre estas lombadas—não conhecesse bem a escritora esta anotação idiossincrática do tempo. Os títulos dos livros, enobrecidos pelo destaque central que por defeito lhes é concedido, ascendiam e descendiam, como símbolos insignificantes da mui cantada zaragata do material e do eterno. Completava-se a metáfora. Onde quer que a escritora estivesse, esses ponteiros bélicos de títulos ascendentes e descendentes a saudavam, na diatribe implícita da literatura. Explicavam-lhe, numa eufórica e eufónica sinfonia, a medida precisa da sua sepultura. Aqui, indicava Flaubert, está a razão da tua morte; além, sussurrava Montale, o cumprimento de algumas promessas transcendentais; nesta margem, sublinhava Sófocles, talvez se aninhe a memória ou a ilusão; naquela, bradava Mann, tomba o desfiladeiro da saudade. Porém, não obstante a intempérie de verbos acometendo aos ouvidos da linguagem, o anúncio da sua morte chegava-lhe em fragmentos. Os livros falavam todos ao mesmo tempo, e por isso a escritora escutava apenas aquilo que o relance breve de um adjectivo perdido ou de uma frase bem proporcionada lhe descortinava. Era pelo menos um tormento espaçado. Mas tão prodigioso na sua vulgaridade. Quantas vezes ela lamentava o melodrama moralista que era exportado por todos aqueles textos medíocres, que jaziam no sempre inútil da palavra escrita. Parágrafos inteiros de uma banalidade chata, como conversa de café erguida ao ápice do artístico. Que sabiam estes livros da vida, ainda que da vida proviessem? ‘O vivido, mil vezes escrito, jamais se torna verdade’, pensava ela, consciente da platitude da expressão.

Pousando o caderno e a caneta, a escritora agarrava irregularmente a tinta que via largada nas páginas em seu redor. Lia, portanto. Toda a raiva que albergava contra estes livros ali morria. Eram, ao menos, amigos da circunstância. Tanto texto, tanta tessitura de palavras esquecidas ou embrionárias: as capas ressequidas ou lustrosas, o fio amarelado ou monótono das margens, a filosofia antiquada ou revolucionária que dava luz às palavras. Se aqui estava um desenlace de aguda profundidade, ali se encontrava a profanação de  um léxico ou o funeral de um capítulo. Se nesta alcova encontrávamos amantes, naquela uma trágica combinação de referências. Fontes de letras espalhavam-se ao comprido de múltiplos leitos, alguns partilhados, outros correndo em orgulhosa solidão. Ó!, quanta exortação a um deus vago, quanta dúvida—enclausurada—na materialidade da pontuação. Quem teria tempo para ler estes livros todos? 

A escritora não se conseguia decidir. Uma faixa de poeira apagada cobria o terreno em redor de uma lombada particular. O último livro que lera, um qualquer romance adiando a leitura de um outro qualquer romance melhor, já começava a excluir a escritora da memória. Era sempre assim. Ao fechar da última página esquecia-se do livro que lera. Isto dificultava a sua tarefa de leitora. Toda a escolha literária, partindo deste princípio de esquecimento, era estúpida. Por que razão seleccionar um livro novo, se aquele que ainda agora terminara já se apresentava na virgindade do por-ler? Era somente o movimento de descoberta que a motivava a ler outros livros. Ficavam-lhe sempre as palavras, é claro, e uma ocasional montagem de cena: o suicídio de Emma, a bala lenta de Werther, o ócio de Quijano, o encanto de Catherine. Estes eram os blocos onde assentava a sua própria escrita. Mas pedisse alguém uma demonstração resumida de qualquer um destes livros e encontraria plantadas as muitas bifurcações da memória. Dava por si a inventar os livros que já lera. No seu Beowulf surgia Orfeo, no seu Война́ и миръ a persistência de Nebuchadnezzar, no seu Blood Meridian uma Londres coberta de fuligem. Era inevitável. Afinal, fora a escrita que a tornara escritora e não o oposto. A abertura de um qualquer daqueles ponderosos volumes trazia-lhe aos dedos o acre, o umbilical, o amável, o violento, o cansado, o sossegado, o dúctil, o melancólico, o erudito, o lânguido, o fétido, o impreciso, o fúnebre, o historiado—a precisão dos quais lhe pedia sustento. Longas sequências de letras distribuídas por sulcos de muitas dimensões, estruturadas de antemão até à raiz da sílaba, estendiam-se pelo limite do horizonte. A escritora era apenas uma outra mão, acrescentando parcelas a este infindo campo. 

O narrador, que escutava atentamente estas ideias dispersas, e que afinava o contraponto dos volumes, indagava-se acerca da finalidade do exercício. Sim, era um facto que a leitura era um negócio injusto. Todos os envolvidos se enredavam numa trama infeliz porque o fluxo do tempo era inapagável. ‘Desse truísmo’, pensava, ‘ninguém está livre.’ Sim, era também um facto que a leitura selectiva, que não confia no louco método estocástico, comportava consigo a dificuldade da criação artística. Escolher um livro para ler é como escolher a palavra certa para um determinado verso de um poema, como definir a tonalidade e proporção correcta de uma forma, como estabelecer a duração e continuidade de um particular motivo musical. ‘É como’, pensava, ‘obrigar a forma do mármore a dobrar-se ao reflexo de uma ideia por materializar.’ Que fazia então a escritora, e o seu narrador tão mal escolhido, nesta sala circular ladeada de literatura? Perdia acaso tempo precioso, esse chavão tão certo, em dúvidas desnecessárias e pouco produtivas.

Estava o narrador perdido na consideração do seu objecto, envolto na semântica de um momento
de mundana trivialidade, quando a escritora manifestou finalmente uma decisão. Os ponteiros alinhados, apontando sempre a binária dança entre o inferior e o superior, registaram os seus movimentos deliberados: a mão semi-erguida, trémula após um dia de escrita; o indicador tomado
pelo êxtase da escolha, preparando-se para pousar no topo de um livro; o passo estacado; a respiração errática. O dedo pousou na lombada quebrada de um tomo qualquer. A mão cerrou-se em torno das palavras em gesto de despedida. A poeira, afastada do seu repouso, nevou sobre o soalho bruto. Refratava-se a luz sobre os tomos adormecidos, ininterrupta. As fileiras de ponteiros, no rigor mavórtico; os títulos esbatidos e luzentes; os autores no Parnaso e em Éfeso; as editoras e casas de imprensa visíveis ou rasuradas; as hostes de palavras eclipsadas em e por si mesmas; as longas linhas de pinho ou de carvalho, sustentando como traves de um templo; o tom cinzelado do soalho, esquecido da narração. Tudo aquilo que segurara o equilíbrio do mundo tão cuidadosamente arquitectado pela escritora, lapidado ao longo do tempo pela ponta da sua caneta, era agora, na insustentável decisão da leitura, abandonado ao esvurmar dos dias e desertado pelo alicerce do significado. A escritora fizera a sua escolha: os livros, escreveria uma última vez, são uma perda de tempo. 

 Noturno N. 3 
 
as nuvens estão baixas e cinzentas 
como carvão queimado  
a lua –  
um pingente barato 
ou, talvez, a coisa em si, satélite  
não apareceu no firmamento 
o céu está despovoado –  
há no vento um presságio insignificante 
quiçá, um barulho nos cômodos do apartamento  
mas certamente não um chamado ou um embuste 
tudo é excessivo para aquele que busca 
colmatar as lacunas –  
meu corpo está aberto como uma vala seca de rio, 
exposta e indefesa aos vazios que a noite carrega 
na transparência opaca das coisas 
não chegaremos muito longe 
todos os espelhos foram quebrados 
desde o expurgo do último metafísico 
nossos olhos piscam, confinados em arquiteturas 
não virá a nave com que atravessaríamos 
as veias escondidas deste breu 
mas nunca se sabe a cadência dos meteoros 
que podem riscar o céu 
não esperes o fulgor de uma eternidade  
de que não saberias o uso 
a noite é este brilho interrompido –  
para nós, que esperávamos a razão total  
sob a glacialidade de uma estrela 
mas é nesta noite – e não em outra maior 
que nos cabe perceber a sua chama pura e inútil, 
o seu afago tão largo como o vento,  
ó morada transitória do sentido, 
onde, por um momento apenas, nossos corações se acalentam  
e depois se extraviam   



*



Reiterações sobre um tema

o vento no canavial 
as bandeirinhas de Volpi 
os leões que Hokusai desenhou todos os dias 
por 219 dias até morrer 
 
a forma não se atinge nunca 
na reiteração das coisas no tempo 
as coisas – elas mesmas 
são outras e tu 
outro és 
 
e o café as camisas brancas o assoalho da casa, 
o qual pisaste e tornarás a pisar, 
numa configuração nunca idêntica, 
porque a madeira desbota e teus cabelos vão a cinza 
 
viver – eis a fissura 
é estar inacabado até o fim 



*



Rua dos Pinheiros
 
é sábado 23 graus na rua dos pinheiros 
faz um dia bonito de sol 
passeamos pelas lojas e calçadas 
cela prova uns óculos e eu termino comprando um par 
rafa diz que me caiu muito bem mesmo 
sacamos umas fotos e uns sorrisos  
e as palavras de sempre 
vez ou outra diremos tu és louca, igual a painho 
ou mainha, tanto faz, e em cinco minutos 
esqueceremos  
 
de propósito, deixo que se conduzam à minha frente 
na distância certa das lembranças 
minhas irmãs se balançam como os raios 
do sol na folhagem 
tudo está tão fresco e novo 
devagar aperto os olhos 
tento fixar na memória 
este momento que se libertou para sempre 
de todos os outros momentos 
este momento em que despreocupadamente 
descemos a rua dos pinheiros 
e sequer percebemos que somos 
felizes mundanamente felizes 
como só os homens podem ser 



*



Convite  
 
A terra abre suas pálpebras 
e oceano e céu são um convite ao fim do mundo 
os seus cílios são brancos cúmulos na dissolução da tarde 
há um incêndio de sombras e sangue púrpuro, 
sem qualquer ruído 
 
é apenas o sol deposto e a passagem do dia, 
um estremecimento forte da pele, um respiro 
mais fundo e as velhas questões acossando 
tua consciência irredutível de estar vivo agora  
e não depois 
 
então diz adeus, despe a tua condição de forasteiro 
deixa que a tua matéria seja a água e o esquecimento 
do gosto acre da saliva deglutindo a seco 
o contato incômodo com a existência 
 
os dias que foram, os dias que virão 
teu medo mais derradeiro 
tua angústia mais inominável 
deita-os na coluna de espuma  
 
enquanto o corpo é envolvido pela escuridão, 
que não te pede absolutamente nada, 
a não ser o silêncio profundo da tua alma 
e das tuas obsessões calidamente cultivadas 
 
escuta só o corpo latejando na concha  
fria do universo, reverberando abandonos 
e o êxtase da solidão 
 
escuta esta canção de muito longe, 
que todos os homens, em todas as épocas, 
já ouviram, sentindo a escassez infinita  
de si ante o pálio frio e espectral das estrelas 
 
este ar, este mar não te saúdam 
mas te recebem 
se tu deixas a ti mesmo para trás 

​ “se é letra consoante, como alguns quiseram e o traz Diomedes gramático, há mister própria força e se a tem ou não, ou se é boa a pronunciação que lhe dão alguns Latinos, eles o vejam. Nós, Portugueses, não lhe damos mais as vogais com que se mistura. E dizem os Latinos que se podem misturar com todas as vogais” 

Fernão de Oliveira

Repetidamente batendo
uma fome que são estrelas a cair na noite
não há noite quando te vejo
e não faz sentido haver pássaros a esta hora
voando sobre a minha cabeça
são estrelas a alimentar
que prendo 
que solto quando a minha boca
toca os lábios que deixaste desenhados
neste lugar
quando inundaste o mundo
e fugiste
e o mundo era todo lágrimas
que me queimavam o espelho
e eu só queria
ter corpo ainda
que se sacrificasse
para eu o sacrificar
e distrair a dor
que me faz andar
fugir como tu
para onde tu estás

e eu só queria

fugir como tu
para onde tu estás
do nada cair na palma da tua mão
sentir o teu perfume morrer atrás de ti
quando passas e eu cego
ver-te andar
ao longe
talvez sorrir
ou
acenar
e morrer.



*


​
ouvimos o sabor
das nuvens
e
evocando
de uma geração inteira
a solidão
rendemo-nos
e aqui
nesta vertigem veloz
de estar parado olhando
o passado
crucificámos todas as memórias.
quanto à magia que sentes
bebe do mesmo copo que eu
e sente o clamor quente
desse deus líquido
no alvoroço visceral
de ser herói sem campa
e morrer voando
fingindo super-homens 
atarefados
com a coceira dos dias.

e aqui gesticulando atrapalhado
a cegueira religiosa do fim da noite
do inicio da manhã
aqui falando entre as palavras que digo
aqui
neste lugar
são sempre mais as memórias que fiz.
como se esta embriaguez
fosse
ouvir melhor com tudo
menos com os meus ouvidos
e isto é fácil
como são fáceis as pessoas que me amam
que me escondem a arma do barulho
e me tiram a janela dos pés
numa proibição rabugenta de velho
que me impede à força
o estrondo letal do suicídio.
e mesmo não esquecendo
aquilo que o corpo teima em guardar
ficamos parados a ouvir
o falcão incandescente da lembrança
cantando
que o suave toque do teu beijo
ao cair da tarde
lembra-me a inveja
que tenho da liberdade,
o silêncio interrompido pelo teu tossir,
a esperança que tenho de me acabar
para poder partir.

Porque
aqui
são mais as memórias que fiz
que a vontade que tenho de me lembrar delas.



*



Vais sobrevivendo mordazmente
aos tambores
de ferver na cidade
de ferver na cidade
DE FERVER NA CIDADE
aos tambores dos velhos na janela
aos tambores dos olhos dos velhos na janela
tacteando com as íris profundas da idade
o cinzento cannábico da juventude da praça
à meia noite
sobrevives
deslizas os braços de um lado ao outro da rua
fachadas de abrigo porque
o mundo não está a cair
mas parece inevitável
que te caia em cima
os teus braços são gigantes
as pessoas param a olhar para ti
porque tu és de certa forma
excepcional, magnífico
completamente banal
uma autêntica besta
o fundo da rua sustenta uma igreja
abriga-te e reza
ou corre para o carro e tranca as portas
desliza os teus braços gigantes no porta moedas
procura as chaves do carro
as chaves do carro?
porque não paraste para rezar?
devias ter parado para rezar que o céu assusta-se
quando lhe falas
e afasta-se de ti

a cidade está a ferver

as lâmpadas gaseadas explodem num pó de carne picada
as chaves do carro, tens de sair daqui
o metal que ampara as parabólicas encarna
discos voadores de canais e canais e canais
de pornografia
no vidro da frente do teu carro
merda
devias ter rezado
as chaves do carro!
vapores de gasolina
o barulho infernal da salvação
corre cavalo de rodas corre
não há vermelhos
tudo é vermelho
a cidade arde ferve arde derrete
tudo é vermelho não há passadeiras
atropela o vento e toda a gente, 
não há vento 
tudo é vermelho
é a tua casa
são os teus amigos
sobreviveste 

é a tua casa eles estão contigo
frescos, suaves, do teu tamanho
mete-te dentro deles
e acalma-te
que a cidade
nunca há-de penetrar no teu peito
por isso não temas um desastre nuclear
mas lembra-te sempre do caminho de casa
lembra-te sempre
do
caminho
da tua
casa.



*



O som das sirenes como gatos aflitos
Caindo, saltando
Do parapeito de uma janela
Os vasos quietos
Casas de crianças de centenas de cores
Crescendo para nada mais
Que uma sopro do universo
Um arfar teimoso
De um fim sem sentido

Os tubarões de dentes afiados que são
As matrizes da lógica
Desta cidade
De onde se erguem para a lua
Dois pequenos cotos ensanguentados
Amputados de vontade
Que somos nós
Eu e tu,
Teimosamente vivos,
Esperando um pelo outro.



*



tinha acabado de jantar
julgo que
naquela noite
empadão
frio do almoço
e bebi um copo de vinho tinto
e não lavei a louça nem a
arrumei
porque estava a dar a bola na tv
sentei-me no sofá vazio
e a sala transformou-se
num retrato escuro
da minha sombra embutida na sombra do sofá
no centro de uma orla branca
e de
um espaço negro
quando me levantei
o retrato da sala escura
ficou vazio,
só o sofá negro contra
a parede branca
e percebi que o sofá
tinha voltado a ficar vazio
e então percebi
que estava sozinho em casa
e há muito tempo
que não ligava aos meus amigos
e há muito tempo que não tinha amigos
e há muito tempo que não sentia o corpo
de
uma mulher.
lavei a louça e arrumei o prato
o garfo
e o copo
entalei a cadeira
na mesa.

fiquei parado a observar
que a casa toda
5 minúsculos compartimentos
era um continente
pangeia infinita
sorri,
abri o gás e fui comprar tabaco
voltei com uma puta barata
da rua das amendoeiras
abri a porta
e
acendi-lhe um cigarro

Uma Menina Não assobia, não anda sozinha na rua, não diz palavrões, não pode usar muita maquilhagem, não pode ser gorda, não pode ser muito magra, não pode abortar, não pode seduzir, não pode acusar, não pode falar alto, não pode gostar de outra menina, não pode ser mais inteligente, não pode impor-se, não pode. O corpo não pertence à mulher, não sem cumprir certas regras. O corpo feminino é um Não-lugar, que se habita sempre do lado de fora, um inimigo. 
 
Esta exposição ilustra as respostas dadas por 60 mulheres portuguesas entre os 18 e os 60 anos, à pergunta: “O que já te disseram que não podias fazer, ou tinhas que fazer, só por seres menina/mulher?”

*Algumas das obras estão disponíveis para venda

Leio um verso de Sérgio Nazar David, como que chave final do seu poema sobre um quadro de Paula Rego, um verso que insiste em ficar comigo:
"eu - engulo a rosa do destino".
São muitas e variadas, as rosas do destino.
As rosas do O Burro de Apuleio, com a devoção a Isis, Grande-Mãe, as rosas dos jardins dos alquimistas (dat rosa mel apibus) as rosas de Dante, as de Rilke e as tão dolorosas de Celan.
Rosas como rosários.
Perfeição, ou negação.
Fernando Pessoa /Ricardo Reis não desconhece o peso destas rosas:

Coroai-me de rosas,
Coroai-me em verdade
De rosas -
Rosas que se apagam
Em fronte a apagar-se
Tão cedo!
Coroai-me de rosas
E de folhas breves.
E basta.

Ou, noutro dos hinos:

Tão cedo passa tudo quanto passa!
Morre tão jovem ante os deuses quanto
Morre! Tudo é tão pouco!
Nada se sabe, tudo se imagina.
Circunda-te de rosas, ama, bebe
E cala. O mais é nada.

Ou ainda:

As rosas amo dos jardins de Adónis,
Essas volucres amo, Lídia, rosas,
Que em o dia em que nascem,
Em esse dia morrem.
A luz para elas é eterna, porque
Nascem nascido já o sol, e acabam
Antes que Apolo deixe
O seu curso visível.
Assim façamos nossa vida um dia,
Inscientes, Lídia, voluntàriamente,
Que há noite antes e após
O pouco que duramos.

Efémera é a vida e tudo o que os deuses aparentam oferecer. Nada é real, tudo é imaginação imaginada.
Face a tanto desconhecimento, e tanta sombra, o caminho deve ser de retiro e de silêncio. Anunciando já poemas como o de Christian Rosenkreutz, "o que conhece e cala". E tem as rosas, a coroa de rosas sobre a cruz. Sendo a cruz o destino, que se engole...
Há rosas, espirituais, angélicas, no Fausto de Goethe, e é o seu perfume, inebriante, que distrai os diabos que, obedecendo a Mefisto, deveriam transportar a alma do herói para os infernos. Mas seduzidos pelo poder do amor que a rosa traz consigo, distraem-se e Fausto é salvo, neste drama, ao contrário dos anteriores em que a punição lhe estava garantida (no de Marlowe, por exemplo).
Falei dos Rosacruz e da sua doutrina, que Goethe conheceu bem e cito, a propósito, o poema-canção que tudo remete para o amor universal que atravessa mundo e homem (assim perceberemos que se no destino há dôr, há também redenção). Estamos no Quinto dia da aventura de Christian Rosencreuz:

I
Nada nesta terra é preferível
Ao belo e nobre amor,
Que nos torna semelhantes a Deus,
E que tudo esclarece.
Dirijamos ao rei este canto,
Que por todo o mar ele ressoe,
Nós perguntamos e vós respondereis.

II
Quem nos deu a vida?
O amor.
Quem nos devolveu a graça?
O amor.
Qual é a nossa origem?
O amor.
Como podemos perder-nos?
Sem amor.

III
Quem nos gerou?
O amor.
Por que nos alimentaram?
Por amor.
O que devemos aos nossos pais?
O amor.
Como explicar a sua paciência?
Por amor.

IV
Quem permite que nos dominemos?
O amor.
Podemos também encontrar o amor?
Pelo amor.
Onde se revelam as suas boas obras?
No amor.
Quem pode ainda unir dois espíritos?
O amor.

V
Cantemos então todos
juntos e bem alto
em homenagem ao amor,
Que ele cresça
nas nossas Altezas reais,
o seu corpo está longe, a sua alma longe está.

VI
Se ainda vivermos,
Deus fará, pela sua graça,
Com que pelo seu amor e grande generosidade
que os separou brutalmente,
Nós tenhamos a felicidade de os reunir
Pelas chamas do amor.

VII
Esta dôr
em alegria profunda
mesmo que tenham de passar milhares de gerações,
Se transformará eternamente.

As estrofes de I-IV concentram-se exclusivamente na força do amor primitivo e criador. São para nós as mais interessantes, neste contexto. As seguintes já se prendem com a narrativa das Bodas, em que primeiro o corpo e espírito dos reis estão separados, e a seguir, pelas chamas do amor, se reúnem de novo, formando o andrógino alquímico, transformando o sofrimento em alegria perfeita.
Goethe copia estas estrofes numa carta a Madame de Stein, (Briefe der Jahre 1764-1786, ed. 1965, p.933) mas sobretudo este conhecimento, que o inspira, é importante para o seu Fausto, e como sublinha K.Kérényi (Das Agaeische Fest, 1949) para a segunda parte da tragédia, a grande festa no Egeu, que recupera a festa marítima das Bodas. Se aqui predomina o elemento Água, noutro episódio serão as chamas do fogo em que o Homunculus, de puro amor se consome.
Camões? : amor é fogo que arde sem se ver...
Mas se nas Bodas Químicas dos Rosacruz, ou em Goethe, toda a transformação sonhada, desejada, conduz a metamorfoses felizes,  de redenção verdadeira, outras há que são a negação sofrida de um tal sonho, de uma tal esperança, eternamente negada.
E voltamos ao destino difícil de uma rosa que se engole, como quem engole a maçã envenenada de uma qualquer Branca de Neve. Brancura violentada, como no quadro de Paula Rego: tudo nesta pintora é dôr e violência, mais ou menos disfarçada.
De Goethe, poeta do amor, ao Pessoa, da distância cautelosa, teremos de passar a um Celan que só aparentemente resistiu à treva do silêncio de Deus.

SILÊNCIO
Silêncio! Enterro o espinho no teu coração,
porque a rosa, a rosa
está com as sombras no espelho e sangra!
Já sangrava, quando nós misturámos o Sim e o Não,
quando os bebemos,
porque um copo, que caiu da mesa, tilintou:
soou numa noite que escureceu durante mais tempo do que nós.
....
Silêncio! O espinho penetra-te mais fundo no coração: está unido com a rosa.

União aqui de morte, não de vida. A vida tinha perdido o sentido.
Num longo poema de Goethe, menos conhecido e menos trabalhado, por ser talvez tão hermético, Die Geheimnisse, Os Segredos  (de que existe uma bela tradução francesa de Roger Ayrault) podemos ler esta interrogação:

Está a Cruz densamente rodeada de Rosas.
Quem envolveu de Rosas esta Cruz?

Quer se aceite ou não a ideia de que Johann Valentin Andreae foi um cultor e não um crítico das sociedades secretas do seu tempo, o certo é que esta imagem forte permitiu alimentar o imaginário europeu, e os núcleos vários de meditação, a que a obra de Jacob Boehme deu também grande impulso nos século XVII e XVIII , na Alemanha como em Inglaterra, onde uma verdadeira escola boehmiana se desenvolveu.
Sem tentar aqui dar resposta improvável, sugiro no entanto que pela via da Rosa se chegue, ou tente chegar, ao que foi na Idade Média o culto Mariano, o simbolismo do Rosário que o acompanha, e a ideia, que a Fé promove, de que para todo o sofrimento ( a Cruz) haverá redenção.

CANTO I  
 
 
CORO  
 
ó musas, me dizei, moradoras do Olimpo, 
dos filhos menores de 18 anos  
de Carla Suellen Pires De Sousa  
a noite já vem no 
9º andar - Torre A  
 
 
MÉDICO – ESPECIALIDADE: PEDIATRIA 
 
não coopero  
não dou conselho 
para pessoas com deficiência 
nada disso te cabe: a gestação e nascimento da criança o trauma do nascimento o primeiro ano de vida a fase anal e sua contribuição para a formação do caráter a aquisição da linguagem a fase fálica e conflitiva edípica a socialização puberdade e adolescência 
antes de ti nem deus nem homem saberá 
demônio de mulher! 

 
CARLA SUELLEN PIRES DE SOUSA 
 
odeio as dádivas vindas de sua mão 
valem menos do que um pelo 
transtornos  
delirium 
demência 
esquizofrenia  
instrumentos  
contra o peito da medicina  
 
 
MÉDICO – ESPECIALIDADE: PEDIATRIA 
 
profere palavras aladas, mente cavilosa  
se é um deus 
um imortal, 
esterilização  
cesárias e fórceps 
é fome-de-guerra 
há muitos para abater 
me honro de provir dessa estirpe e desse sangue 

 
CARLA SUELLEN PIRES DE SOUSA 
 
o aparelho reprodutor feminino  
superando sempre 
a linhagem dos pais 
noções de rastreamento 
o herói foi uma criança quando me deixou o útero 
hemorragia  
do ânus reto e cólon  
o sistema nervoso do senhor paterno 
 
 
MÉDICO – ESPECIALIDADE: PEDIATRIA 
 
família é a unidade nuclear 
do método científico 
conceitos e princípios  
da prevenção e controle do brasil 
cirurgias eletivas e de emergência  
arremessam ao topo de um monte 
ou para o mar  
crianças-anomalias 
te daremos em oferenda belas madeixas e uma boca 
não me faça desistir da têmpera 
munido somente de caneta esferográfica de tinta preta, 
cadela 
 
 
CORO  

vem-lhe ao encontro a mulher 
 
(para CARLA) 
 
anjo, não faças sofrer teu coração 
mau ou bom, desde o dia que nasce 
agora volta à casa, cuida de tuas coisas 
da roca e do tear 
aos homens incubem-nos a guerra 
 
(o CORO depôs a criança que ainda não tenha nascido até a data estabelecida no subitem 7.4.9.7 deste edital nos braços de CARLA. a mulher é um ponto negativo, inconsistente. objetiva, afrouxa os membros) 

 
CORO 

que paixão lhe afogueia, 
filha furiosa de Zeus? 
escuta teu irmão 
não arriscas morrer 
as deusas imortais no íntimo  
desejam a ruína da cidade 
 
(CARLA põe a língua solta. total silêncio em derredor) 
 

CARLA SUELLEN PIRES DE SOUSA 

és a tumba de um valente 
um garanhão bem nutrido à manjedoura 
entre vós os mais fortes campeões 
de má-mente 
cara-a-cara 
acertaremos as contas 
tenha ânimo de medir-se comigo 
à pira cor de vinho 
ao pó e à água 
o corpo devolto 
 
 
MÉDICO – ESPECIALIDADE: PEDIATRIA 
 
perdeste a cabeça? 
uma mortal capaz de alçar a mente aos deuses? 
(para o CORO) amigos, a sorte é minha! sois denodados, ambos. 
amassar 
molhar 
dobrar 
rasgar 
manchar 
danificar a de lindos cabelos 
a não virgem 
o que vai ser, será como eu quero 
vamos pôr fim ao demônio hoje 
 

CORO 
 
combate singular 
quanto aos mortos 
não lhes nego a pira fúnebre 
serão convocados 
e obedecerão rigorosamente a ordem de classificação 
cai o sol 
(atravessando a turba, se aproximam. dois combatentes, dentes mordendo o pó. cólera. raiva. o fel. CARLA SUELLEN PIRES DE SOUSA, olhos de toura, furou o lavrado cinto pluribrilhante do MÉDICO – ESPECIALIDADE: PEDIATRIA, feriu-o na nuca e quebrantou-lhe os joelhos. foi transtornada, armava tramas e males. era o açoite o seu punho. a pele vulnerável do herói poupando. arritmias cardíacas. gemidos e gritos de vitória da deusa misturam-se. todos calaram, pasmos, ante o duro 1.sangue; 2.sangue; 3.sangue; 4.sangue. CARLA deixa de lado o morto: gerenciamento de resíduos) 
 

CORO 

saltou em terra 
tua força é inquebrantável  
e a renda familiar mensal per capita de meio salário mínimo


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* esse texto é a materialização de um sonho: editais da empresa brasileira de serviços hospitalares + ilíada como imaginada pelo haroldo