A PENA E O VENTO

um rosto fino para dedos longos
sentada suspiro sobre a maquete.
É uma cidade.
Há pessoas? Só máquinas? Que é?
Passa o vento envolto em óleo diesel.
Há pessoas, quem aspira? Que sente?
Sento não à vontade no banco do autocarro
A cidade é um papel.
Todo mundo já desenhou e ainda quer -
Não tem ninguém para pintar.
Passa o vento envolto em cigarro
O cigarro envolto em papel cidade
Nicotina combustível, combustão a planejar o próximo passo
Quem pensa? é a máquina, a nicotina?
A cidade envolta em fumaça.
suspiro profundo desejando um outro vento
a ver papéis, a ler navios!
café, açúcar...
as drogas do Oriente são motoristas para cérebros acelerados
afogo, abafo...
e o sabiá quase tranquilo da minha terra gorjeando por aqui...
vai de carona no metro estampando a minha camiseta.
– Veja só o estado moderno
de uma menina que comeu toda a metafísica do mundo
e os passarinhos nas gaiolas de ferro -- aço fibra de carbono!
E sub-existo, resisto incólume nas colunas das horas.
Figuinhos para outros mares – vejo pela janela.
As pedras me contam histórias que não estão nos livros.
Reis tiranos, o vento do norte da África, princesas feias, freiras
e um Rio Tinto; atual morada minha.
Viúvas cristãs de 1 metro e 50 sentimentos
(véu e vestido preto)
estendem, diretamente do século quinze,
mãos que seguram cravos atrás de um balcão comunista.
Sufoco.
O vento vem, finalmente, enrolado em azul celeste a soprar em penas
verdes jade,
mas o vento logo passa. POIS: “Vento azul nas penas jade”
era só uma letra de um antigo poema chinês
estampado na placa de exposição do museu...
Amaço o papel, sigo viagem.



*



A PEDRA DE ONTEM

No limiar quase exato do seixo
caminho anacrônica por uma rua do Porto
em ritmo de calça jeans.
Adventício um som de sino se ergue exausto.
Pelo timbre sei que foi repetido ao longo de tanto tempo
que hoje corre lento e lato, inesperado e amplo
e reverbera na aresta retilínea da pedra velha
exacerbando uma perfeita sinuosa quadradura.

Hirto, o som atravessa meus ouvidos
elevando a hipótese de eu também ser pedra.
O traço vibra e se estende longilíneo
revelando um passado de cascalho recoberto pelas eras
vozes silenciadas no ângulo exato daquela esquina

elevam-se precisas as sobras de sombras
reergue-se o muro em ruinas
ouço rezas em latim de antigos jesuítas
– a fuga da minha família, um suave cheiro de pão, tripas para os que ficam.

O sino conclui sua história e marca a hora inteira
sombras de antanho retornam para o vértice das rochas trabalhadas
e meu passo de jeans suspenso já pode continuar...
ao lado os carros ditam o ritmo à avenida,
que passa séculos longe dessa estranha calmaria.

Ainda tento voltar à igreja, à esquina –
no mapa procuro algum sentido, nas ruas um sinal
mas não há nada que indique qualquer vestígio
da pedra, das sombras, do sino, do já passado caminho.



*



RIBEIRA

                                                         Antigamente no vale do Sarayu
                                                         a pele das mulheres enrolava-se em mantras
                                                         e logo antes do amanhecer a silhueta de um corpo
                                                         dançava na frescura da neblina –
                                                                                                    – inspiração, expiração –

o passaporte nas pilhas dos livros dessa biblioteca portuguesa. as cartas. luvas, lupas, luz.
Silêncio outonal: vento vário.

                  O sol esqueceu sua cor nas folhas que caem.
​
                                                      O Oriente nas linhas dos olhos,
                                                      um ideograma chinês à janela –
                                                      o verso vermelho, a resistência da terra,
                                                      ​sua ira em jejum.

branco frio, amarelo de praça europeia, frutas verdes, o mercado, pessoas em labirintos,
pássaros míticos em palácios de cristais.

                                                      O segredo cósmico guardado pelo café da manhã.
                                                      o pão velho de cada dia já duro no cesto
                                                      as frutas amadurecem demais nos trópicos,
                                                      lá é veranico de veraneio. Saudade.

as margens da alegria me acompanham pelo metro,
um leão lembra guerras inglesas enquanto
atravesso o vento meio atrasada...

                  Antigamente, as mulheres do vale do rio Sarayu
                  encantavam com mantras as águas puras
                  e ardiam com o entardecer.
                  ​, meu verso ondula sobre o Douro
                  como dois navios passando na noite.

​Colagem 1:  
Pires Cabral, Rui;  Morada, Lisboa, Assírio & Alvim, 2015, p. 20.

Colagem 2:
Tolentino Mendonça, José; in Anos 90 e Agora - Uma Antologia da Nova Poesia Portuguesa (org. Jorge Reis-Sá), Vila Nova de Famalicão, Quasi, 2004, p. 154.

Colagem 3:
Lopes, Adília; in Desfocados pelo Vento - A Poesia dos Anos 80 (org. Valter Hugo Mãe), Vila Nova de Famalicão, Quasi, 2004, p. 18.

         vãs
tentativas
    dizer vã
         a vida
 
dizer vão
        o corpo
    suspenso
  corpo
acima
 
das angulações
 
- pedra desprezo soro bolor -
 
suspenso
 
por simples sugestão
                 certamente indevida
de acorde além de toda previsão
    de lira  quebrada
porém
         sentida
 
vão
   enunciar a perda
           do amor
nos corredores repletos d'ausência
 
prenhe de vontades a repousar
    no que da carne
é outro
vão
 
dizer o negativo
 
quando negar                        é
              entre mais e menos
       recurso final
   - tiro derradeiro -
  de vida que se quer
   se-quer-se-quer
          em flor
 
      e desespero
 

 
*
 
​
 
voraz
         canto 
             manso
   sob a
     lembrança das pitan
gueiras em flor
 
repouso
              entorno:
                agonia
noturna fez-se fon
te de dia
       s                  
   do aindavirá
 
mais que dor
no dourar das gazes
sobre sangue e pus do des
velo história
 
três passos atrás
         ela frui
 
no apodrecer
       do fruto
         origem
              o
              u
  ausência de forma