Natália me ensina a pompoar

Para Márcio Fernando Campos

Natália me ensina a pompoar os verbos. Natália me ajuda a foder palavras. O sábado à noite também não me contenta então me convença a abrir meus botões a mostrar a minha carne a abrir minhas pernas, enxugar a arte que me queima me queima, me ajuda a abrir as janelas dessa casa fria a dar a cara a tapa porque sem você escrevo só sobre as flores (que odeio), os riachos (que odeio), o deserto silente (que odeio). Natália me gire ao redor dos rodoanéis de Saturno que orbitam no teu ombro esquerdo me faz orbitar ao redor do teu corpo inteiro. Natália me ensina a masturbar meus textos, a lamber as rimas, os meus medos, a enfiar os dedos em todos os orifícios da letra O, a chupar os pingos nos i´s, e até mesmo o I inteiro, me entregue me negue, renegue, mas Natália eu te peço, me ajuda a pompoar 

                                                                                                                                        os verbos. 


*



[poemas sobre poemas]

Um poema é um erro
que adoramos cometer. 

Poderíamos fazer linguiças
seguros de vida
cortes de cabelo
cerveja artesanal
leitura de borras de café
extrações dentárias
loteamentos imobiliários.

Poderíamos
mas eu fiz um poema & 
isso é um erro.


*



[vampiros sonoros ou “os sotaques devem por excelência serem sempre adoráveis”]

a letra da música estava errada
ela cantava com euforia
mas a letra estava errada
eu não quis lhe contar
pois cantava e dançava 
como há muito tempo
eu não a via fazer
mas estava fora 
                                do        
                      ritmo

seu sotaque era terrível
e os sotaques devem 
por excelência
serem sempre adoráveis
como quando eu digo technologie
ou mesmo bloody
e eles dizem “own, can you repite?”
and so I do I do I do...

mas ela estava fora do tom
numa gira infeliz
que me parecia
interminável

as letras das músicas também falham
se isso te consola e
nem tudo vibra como deveria
há até aquilo que 
permanece sempre estático

uma vez que as estrelas começam a cair
o ritmo errado me alicia
com um prazer estranho;
as memórias das perdas gritam
nos alto falantes
reverberam no salão e
ela subitamente para,
veste os sapatos dourados
e a perco de vista
                                pra sempre.

ÊXODO

Deixo para trás as digitais da infância.
Os dedos pretos
& o frescor das amoras.
Deixo a consagração do ontem.

Aquieto-me miúdo
sobre o sol de Pasárgada.

Resta ainda alguma cor:
O menino sonha.
O tempo afaga.
A vida teima dar espaço.

Quem sou eu
para maculá-la?

*


LOGOS

Feixes de luz espreitando-se sob o verbo,
recolhidos, reverberam no caleidoscópio
da infância. Na cama, meus pais e eu,
êxtase caloroso dos braços. Em combustão,
um a um, todos os medos. Não havia 
fantasmas. Não havia clarões de
discos-voadores. Nenhuma memória
amarelada implorando retoques sutis.
Apenas a brandura de existir sem
qualquer propósito.

*
​

PREVIAM

O primeiro e o último homem
estão interligados
cavocando a luz primeva
da poesia.

A sensibilidade aflora-se
na espera:
por isso a passagem.

O mais bonito da existência
tem sempre tom
de despedida.