Porque era dia dos pais quis que não chovesse naquele dia.
Quis todos os ipês floridos porque era dia dos pais.
Do sol pensou o amarelo bem forte tal qual ele fazia quando criança, 
porque era dia dos pais.
Naquele dia quis as mãos dele que eram iguais às suas.
Não desejou ganhar presentes encomendados, pré-fabricados, disfarçados de amor 
porque era dia dos pais.
Quis apenas chegar na janela, admirar a hora, o dia e jogar conversa fora.
Mas amanheceu chovendo.
Chuva fina, chorosa, naquele dia dos pais.
E embora a janela estivesse lá e ele frente a ela, estava só naquele dia.
O filho lá não estava mais e faltou dizer a ele o quanto o amava não só porque era dia dos pais.
Faltou colocar sua mão sobre a mão dele e viver a completude entre as duas.
Faltou deixar-se beijar, pois dizia sempre que homem não beijava outro homem.
Faltou apertá-lo contra o peito. quando ambos tinham algum problema, e se deixar esquecer até dormir.
E faltou chorar também, afinal eram meninos e meninos não choravam.
Até que o filho se foi um dia.
E ele ficou indignado com as pessoas caminhando normalmente pelas ruas da cidade.
Algumas até riam, destilavam alegria. Os carros seguiam com suas buzinas estridentes. 
Freio, só pra ele, que parou e então percebeu o amarelo do sol, percebeu os ipês coloridos, percebeu o céu.
Percebeu a nuvem, feito naquele dia dos pais, quando se misturou com a chuva pra esconder a lágrima que escorria do céu. 
Chorando, ele observou um avião e lembrou-se de que era o que mais o filho gostava de fazer quando criança.

antimatéria

antes de tudo, escrevo.
do contrário, apenas rabiscaria
papéis em um escritório.
contaria cédulas e moedas
em um banco.
ou trabalharia em uma repartição pública.
chegaria em casa às vinte horas,
faria a janta e assistiria
à novela,
a um filme ou ao jogo de futebol.
depois, sem pensar
em nada de mais,
sem chance para as lucubrações,
apenas esvaziaria da mente
o longo dia,
números, contas, asfaltos, obrigações.
veria a cama,
que seria somente uma cama,
fecharia os olhos e dormiria.
no outro dia, calçaria os sapatos,
escovaria o cabelo, os dentes,
tomaria o café da manhã
lendo o jornal,
que seria somente um jornal,
e voltaria ao local de trabalho,
talvez depois de brigar
com o relógio,
talvez pontualmente.
viveria assim, burocraticamente.
e enchendo-me de cotidiano,
até o limite onde eu transbordaria,
haveria o risco de em mim
ainda caber um novo hábito:
entre o céu e a terra,
enxergar apenas o que é palpável.



*



(im)permanência

meu corpo, a minha voz
meus tropeços, tudo em mim
será até quando,
um somar anuários
- de carne e osso
sou sujeito a durar pouco
(o que vinga a existência,
acesso ao infinito, é pedra:
em silêncio impondo sua forma, não murcha sob - ou sem - a água)



*



paradeiros

alguns caminhos
são tortuosos:
levamo-nos
(ou nos trazemos)
com lentidão ou urgência
- de tão labiríntica a vida,
nós nem sempre sabemos
onde (e quando) vamos parar.



*


​
dos devires

nada é.
tudo está.
o corpo que habito,
as chagas, as árvores,
as fachadas das casas,
das igrejas,
os lençóis sujos
dos puteiros,
a saliva dos monges,
as línguas bifurcadas
das cobras,
dos seres vivos
à matéria inorgânica,
tudo denuncia
a passagem do tempo:
existir é transmutar.

OS CORVOS DE S. VICENTE

Os dias luminosos já passaram.
Agora, restam as doenças metafísicas,
As viagens aos centros de saúde,
Os recibos vermelhos dos desempregados,
Os correios privados como o vento
Que sopra nos palácios.
Agora, os dias são mais longos para todos,
O sono é uma pérola deitada
Aos donos da insónia,
O medo vem nas letras grandes dos jornais,
Os livros não se vendem,
Salvo nas bombas de gasolina,
Os maridos disparam sobre as esposas
Para comporem as estatísticas
Da crueldade
E os pássaros pretos abandonam a barca.

Natália me ensina a pompoar

Para Márcio Fernando Campos

Natália me ensina a pompoar os verbos. Natália me ajuda a foder palavras. O sábado à noite também não me contenta então me convença a abrir meus botões a mostrar a minha carne a abrir minhas pernas, enxugar a arte que me queima me queima, me ajuda a abrir as janelas dessa casa fria a dar a cara a tapa porque sem você escrevo só sobre as flores (que odeio), os riachos (que odeio), o deserto silente (que odeio). Natália me gire ao redor dos rodoanéis de Saturno que orbitam no teu ombro esquerdo me faz orbitar ao redor do teu corpo inteiro. Natália me ensina a masturbar meus textos, a lamber as rimas, os meus medos, a enfiar os dedos em todos os orifícios da letra O, a chupar os pingos nos i´s, e até mesmo o I inteiro, me entregue me negue, renegue, mas Natália eu te peço, me ajuda a pompoar 

                                                                                                                                        os verbos. 


*



[poemas sobre poemas]

Um poema é um erro
que adoramos cometer. 

Poderíamos fazer linguiças
seguros de vida
cortes de cabelo
cerveja artesanal
leitura de borras de café
extrações dentárias
loteamentos imobiliários.

Poderíamos
mas eu fiz um poema & 
isso é um erro.


*



[vampiros sonoros ou “os sotaques devem por excelência serem sempre adoráveis”]

a letra da música estava errada
ela cantava com euforia
mas a letra estava errada
eu não quis lhe contar
pois cantava e dançava 
como há muito tempo
eu não a via fazer
mas estava fora 
                                do        
                      ritmo

seu sotaque era terrível
e os sotaques devem 
por excelência
serem sempre adoráveis
como quando eu digo technologie
ou mesmo bloody
e eles dizem “own, can you repite?”
and so I do I do I do...

mas ela estava fora do tom
numa gira infeliz
que me parecia
interminável

as letras das músicas também falham
se isso te consola e
nem tudo vibra como deveria
há até aquilo que 
permanece sempre estático

uma vez que as estrelas começam a cair
o ritmo errado me alicia
com um prazer estranho;
as memórias das perdas gritam
nos alto falantes
reverberam no salão e
ela subitamente para,
veste os sapatos dourados
e a perco de vista
                                pra sempre.