​resista. os papéis estão cheios, 
não há quadros na sala, o quarto
é vazio e cansaço, mas existem
os maus poemas para serem
escritos, basta ouvi-los, escutá-los.
não consegue escrever o poema?
não consegue deixar de escrevê-lo?
ora, pense nos anos que virão, mas não
pense no amanhã, tão próximo e ardente.
onde fechar os olhos, cessar a alma?
foque, com insitência, na rua, nos passos,
no tempo onde come de mãos sujas a vida.
desista da torre, deponha o sonho.
aceite, está mais do que provado,
a vida é impossível ao meio-dia.
por que a fúria e gana de quem quer
vencer a partida a qualquer custo?
pense: é isto ou o silêncio, e você,
meu caro, sabe como o silêncio
infiltra-se, rói e persiste, ruidoso.
não desista das ninharias, do pó
sobre as flores de plástico, do ouro
de plástico e do que nele é possível
de lúdico e frio, pois tudo é isso:
lúdico e frio. que esperar mais?
as palavras estão gastas, gasto
está o mundo por onde anda
debuxando sonhos, tentando
vencer a tristeza por pontos.
mas você sabe, disseram que diríamos
e nada seria dito, eles acertaram Renan.
e enquanto o amor é só um verbete,
os papéis estão cheios. é preciso, pois,
escrever por cima, rasurar, decalcar.
o belo, meu caro, estava nos rios, 
nas árvores centenárias, na morte,
quando a morte era só a última página.
resista. e nunca se pergunte, jamais,
o que poderia ser pior que isso.



*


​
é bom morrer às vezes,
poder alagar e demorar
o tempo e o peso das coisas.
o copo e seu mar, suas vias
menos ou mais secas. 

ou o caderno entre livros,
tão extenso que as palavras
uma por uma avançam
em silêncio e descaso
contra o tumulto que foi

a vida. porém, todo sonho,
como toda vida, como toda
morte, tem um fim, um charco
sem lírio, sem mal ou bom cheiro,
apenas um terreno cru, inútil  até

para maldizer esta saudade
impressa nas mãos úmidas.

​​Esta coluna pretende estabelecer um diálogo entre a Poesia e as Artes Visuais, recorrendo a técnicas de colagem para a interpretação visual de poemas (ou excertos de poemas) de autores lusófonos. 

Colagem 1:  
Couto, Mia;  Raiz de Orvalho e Outros Poemas, Lisboa, Editorial Caminho, 2009, p. 13.

Colagem 2:
Torga, Miguel; Poesia Completa I, Rio de Mouro, Círculo de Leitores, 2002, p. 390.

Colagem 3:
Faria, Daniel; Poesia,Lisboa, Assírio & Alvim, 2012, p. 62. 

Iogurte Diário

Pego na cilíndrica humidade 
Devagar como se faz um filho
Sinto-lhe as feições escorregadias
Destinadas a se amachucarem involuntariamente
Sou um alpinista calculista que sobe só a montanha
Para lhe tirar a neve do cume
 
Faço cuidado para não tocar na lava fria 
Que ao contacto me tornará um criminoso desrespeitado
Pouso paulatinamente o teto sem vida 
Que sem arrependimento separei do abrigo
Sou um estripador faminto
Agora vejo a cova nua e desprotegida

Sou uma besta sem escrúpulos que me definam
Cai a colher desamparada no leito consistente
Perdendo-se vagarosamente de si mesma.
Depois de engolida e mergulhada num sorvedouro próprio
Agarra no que pode (e no que deve) e traz consigo malandros pedaços
Soltos fósseis de validade atingível.

Coloco a boca a jeito do soco iminente 
Sem nunca deixar a mão trémula
Sem dar por isso a minha língua é beijada ao desbarato
Por aquilo que sinto chamar de manhã 
Fresca, leve e impactante  - assim
O guião diz-me que irei sofrer de juras de sabor 
Nos próximos dois ciclos salivares - assim espero

A arma do crime pertence à vítima
Pego de novo no cume que há minutos desmembrei 
Sem remorsos
E faço o curativo possível ao seu todo
Encosto-me infeliz
Afinal foi só mais um que não soube dar luta



*



Se todas as manhãs fossem minhas

Se todas as manhãs fossem minhas
Ai se todas as manhãs fossem minhas
Nunca lhes mudaria o nome 
Seriam manhãs até amanhecer de novo 
Seriam assim carregadas de eternidade

O que leva uma manhã a pensar que tem o direito de acabar
Estão tão enganadas estas manhãs de hoje em dia 
Já não respeitam os conhecedores de auroras não respeitam
Se todas as manhãs fossem minhas
O restante dia e a posterior noite não teriam protagonismo

A manhã não tem elenco
A manhã constrói-se de si própria
Ninguém a representa tão bem quanto ela
Que ninguém sequer pense
Num ato desprovido de inteligência ou emoção

Em acabar com as manhãs
Rasgaria o contrato da minha vida
Se as manhãs não mais nascessem
Dêem-me uma manhã no natal saberei guardá-la
Espero que as manhãs sejam sempre manhãs

Se alguma vez não o forem 
Podem dar o nome de injustos a todos os dias