Grande é o pêndulo de pele que cai em forma de nariz.
Unidas as sobrancelhas, em frente ao televisor, com um
sorriso forçado, como convém a
todo e qualquer político, a cara fala aos homens.
O rosto, um punhado de bochechas peludas,
narra secretas mentiras de dedo erguido.

Deixa o acróstico e fala do homem que, em desenho,
tinha aquilo que todo o político mentiroso tem: uma cara de caralho,
literalmente de Caralho. ​

Ofício para um Ouvido

Que margens do medo 
(dobras do espelho)
bordam a máscara
do papel entre 
um lado
e o final da palavra
                                  [silêncio?



*



​Figuras de Manejo da Memória

Busco um rosto retirado de duas mãos
Se completam e desfazem 
São cavalos sobre o sal da terra
- Silenciam.
Persigo um rosto e pertence à noite
Em ruínas que só as raposas conhecem.

Uma lanterna aponta, em um quarto - unidas - 
Vozes úmidas conjuram os nomes de origem
Em algum lugar do espaço
Correspondem-se, sem razão,
Duas feridas e um fruto mordido. 

chamo meu amor de craqueira
e ela me chama de craqueiro
é tão bonito
o crack nos uni
o crack nos faz sentir o amor que falta hoje
vendi o mega-drive
os dvd’s do robô gigante
a belina 88
adesivada
cheia de brinquedos
agora disponho níquel pra mais crack
quero consumi-lo
confiar que após a morte
há ets, universos paralelos  
e narcóticos incríveis
minha craqueira
até furtar
ela furta
que legal, não?
na brisa, dialogamos sobre engradados
como são injustiçados
os engradados
ninguém se importa com eles
não sabem da onde vem, pra onde vão, não há leis que os resguardam
coitados
ser engradado, no Brasil, é difícil
minha craqueira segura o cachimbo belamente.
espontânea
ensina os nossos filhos: ‘é importante segurar cachimbo’.
eu sou violento
irreversível naquilo que creio:
nas noias, somente nas noias.
Jesus, a bola de futebol, me diz: esférica, será sempre?
preciso saber
senão enlouqueço, faço selvageria, chacino em partes, sem dó.
Jesus, você não me respondeu!
vou enlouquecer, virei um gif animado.
o crack nos uni
o crack nos faz sentir o amor que falta hoje

É linda
é mais feita para se ver
do que para outra coisa qualquer.



*


​
Já os oito jantámos juntos
bebemos do mesmo vinho.


Quantas vespas do sol poisarão
nos arbustos altos entre nós
quantos gestos verteremos
no depósito do desencontro?



*



Agora que a juventude
me anda a ir embora pelos olhos
não há sexo, não há, como é que se diz,
ternura, não é?, que valha os braços
as clavículas
a alegria das raparigas.

1.
Então agora é que vens,
identificar o corpo pelos dentes
depois de queimado.
Reclamar os anéis de latão,
Que ficaram perdidos pelos dedos,
à espera de serem oferecidos.
Não foram suficientes para ti
todas aquelas combustões
que acordavam vizinhos a meio da noite.
Ainda não perdeste o vício
de brincar aos testamentos,
às palavras entregues
para sempre à luz da lei.
Foste sempre adepta do fogo posto com extintor à mão
e tinhas o dom de ler o passado
nas cinzas que sopravas às escondidas,
pelas redes sociais.
Em busca de amantes
com tiques nervosos no polegar direito
e cangalheiros amadores.
Acaso vos acabem os temas de conversa,
e o silêncio se torne demasiado incómodo,
não te esqueças de lhe contar
como é que ganhaste esse cheiro a chocolate branco,
derretido à luz das velas
entre o teu corpo e o meu.

*

2.
Quero alugar-te como âncora,
para que me ajudes sempre que eu
comece a dar ares de balão de ar quente.
Sabias que à conta da 1ª Lei da Termodinâmica
ando aqui cheio de medo,
que esta solidão partilhada que temos,
se parta no chão?
Mas também não estou disposto
a ter o trabalho necessário
para que isso não aconteça.
Aplico técnicas budistas
para evitar colocar o tu e o eu
envolvidos em papel de celofane.
Bem sabes que desde cedo
me deito como um seminarista que partilha
casa com demónios.
Que a minha cruz são as palavras,
a morte é a fuga
e o paraíso é sempre onde eu não estou.
Desde cedo que me sento à mesa
com o Trump vestido de vermelho,
servido por pornstars,
que pensam mais em veneno
do que em fazer amor.
Olha no buraco da minha memória e vê,
como ele condescende a deixar-me provar
as entremeadas barradas de ambrósia.
Oscilando entre gargalhadas infantis
e as queixas de quem não aguenta mais,
de quem está farto da existência
e de quem faz parecer que a culpa é toda minha.
Quero lá saber que tudo caia
desde que eu não esteja vivo.
Já não disfarço o egoísmo,
nem estou sempre disponível
e sim, tens razão, obrigado.
Estava já a subir demasiado alto.

*

3.
São 10 horas na Malásia
e eu continuo a falar
com tigres que usam lenços na boca.
Daqueles que assaltam bombas de gasolina
com mercedes benzidos de poesia
e se recusam a aceitar o fim do Velho Oeste.
Que culpa tenho eu se um dia imaginei
a minha voz, escrava de salas de call center,
à mercê de uma chuva de chamadas,
na partilha de um open space
com lotação esgotada de sonhos adiados.
É verdade que ainda procuro pétalas brancas
num Mundo demasiado iluminado.
E sim, é ridículo que eu ainda perca tempo
a entregar bilhetes de namoro
através de silêncios.
Mas a espera aperta-me,
a decisão mata-me
e a visão nobre
foi tão pouco celebrada nos tempos antigos,
quando a cauda do meu piano
era ainda um vestígio deste fóssil.
Gosto de atrasos nos transportes
e deito esmolas às almas do sossego.
Conheci toda a gente que vi chorar por um acaso
e não quero mais ninguém.

*

4.
Ousei viver o mito de uma vida livre,
entre beijos, os momentos que agora
me parecem apenas ilusões.
Respirei a morte
e vomitei-a por um triz.
Segui os conselhos dos meus arquétipos
e fui-me abstendo
de tirar conclusões.
Sobre as agulhas de madeira,
que desenham tatuagens
enquanto te leem a alma, acreditei sempre
e forcei-me a abraçar preconceitos,
para pode sair da minha caixa
e finalmente ver
    que cor tinha,
    quantas arestas,
    quantas sombras.
Só p’ra que o verde me infestasse
do cheiro a maresia
e de arquiteturas de latão e paredes
furadas de tiros.
De calibres os mais rápidos,
os mais isolados do oceano pacífico,
nos cus de judas da história do meu povo
que chorou durante séculos
na busca de um lugar novo
e cantou a saudade,
do nada,
    De ter e ainda me achar imortal
mas as fendas tectónicas do meu corpo
não me mentem.
O próximo terramoto
só voltará a agitar águas paradas
numa próxima vida.
Porque desta,
eu já não me livro.

​Mãos

Minhas mãos são brancas e jovens
como duas luvas macias
nem se comparam com as do velho ao meu lado
as dele contrastam com as minhas
elas possuem grandes e intermináveis linhas
que se parece com as estradas da vida.
Cada uma conta uma história de sorrisos e lágrimas
as minhas apesar de jovens não contam história alguma.
olho nossas mãos e vejo que não é fácil saber
que as dele nunca mais serão como as minhas,
mas as minhas um dia serão iguais às dele.



*



Costelas 

És meu adão 
sou teu Adão
Porque assim decidimos.
Unimos nossas costelas 
e que mal tem nisso 
se tu me amas 
se eu te amo 
se nós nos amamos. 
Diante do que sentimos 
quem ousara nos dizer o contrário.



*



​À venda 

Vende-se uma casa 
com tudo dentro
incluindo o cachorro.
Vende-se uma casa 
com infiltração na cozinha 
e alguns pratos quebrados,
onde por algum tempo 
os donos foram felizes.
Compraram-na a prestação 
assim como a geladeira inox,
a mesa de madeira a cama box 
onde eles tanto suaram.
A piscina acumulando mosquito
atuais residentes do que um dia 
foi motivo de alegria 
agora é caso de polícia,
o amor de briga
e tudo será partido
como o coração dos donos.



*



Humanos desumanos

Vivo entre injustos 
convictos até suas raízes.
Há tempos nessa guerra de cor e sangue,
o mundo é um curral dividindo os sexos.
Humanos, desumanos
mas aos que me julgam, aponto o dedo do meio 
em sinal que sou de esquerda
me alimento do que é real.
Tem gente que só tem a aparência 
e por isso se emudece.
Sem máscara sou o que sinto
graças ao que agora sei 
posso gozar sem culpa!

Tão bela! Que bela, que bela
é a toada que ouço agora
na vez em que vou morrer.

A multidão ferve e é hora: 
bramas se me dobro já 
sobre o escuro, teu corpo 
de boi fogo e meu colosso.

Sobre o escuro teu dorso
de boi, breu fulvo, teu contorno, 
curvo-me cativa e cumpro-me 
pesada e côncava sobre o pó.

São fardo teu trono, meus seios, 
enquanto bramimos; afinal
sou bicho e tanto como tu 
na vez em que vou morrer.

Ergo-me ampla e abro-me 
à fome, meu altar e tua arte 
na vez em que vou morrer: 
a multidão ferve e é hora.

Estendo-me larga e fendo-me 
doida, densa açucena pousada, 
planície inteira como se exposto 
meu lombo, como se a escutasse

tão bela! que bela que bela 
na vez em que vou morrer: 
a multidão ferve e é hora.

Ilustração por Luís Duque Salazar

Limite

A distorção emocional forjada no corpo humano.
O psicológico feminino incontível, que grita.
A saúde e a insanidade.

As imagens representam sentimentos privados. Sentimentos-limite que das barreiras fazem cacos.
Cada imagem representa um estado diferente, mas não independente ou isolado. Recebidos com estranheza pelo mundo, através de estranheza precisei de os mostrar.
Duane Michals dizia: “I’m always having to circumvent what the camera does best, which is reproduce observable reality. I’m much more interested in what something feels like than what it looks like”.
Disforia, desespero, desconforto, desorientação. O muito cheio vazio que nos persegue. É o meu corpo, mas não as minhas emoções. Perdi-as a todas no momento em que as representei. O que não me incomoda, talvez ao deixarem de ser só minhas possam ser algo novo.