Cânone em Ré Maior

Cada vez que uma boca se abre outra fecha-se.

Nunca escrevemos outra que não esta história.
De cabeças esquecidas no furor de chapéus e avisos.

A verdade surpreende quando no calor de uma voz amiga:
"Encenamos para os outros as soluções do quotidiano".
 No sorriso a súplica para que não me perdesse eu também.

Deixei-o na sua morada longa e fugidia.
Distingo agora a compaixão e a pena.
Tudo depende da posição que ocupamos em palco.
Ele do meu lado ou ele de frente,
Espaçoso em contraluz.

Não voltarei a substituir os olhos pelas bocas.
Resta-me o ensinamento dos peixes.
Aos cardumes de palavras exijo silêncio.
Pois nenhum significado se sobrepõe ao do gesto.

*

Ámen

As linhas rectas pedem-me para fazer vénia e sair.
Sussurram nas cantigas de quartos antigos.
E sem aviso prévio,
são hoje esqueleto, cartilagem e plasma germinativo.

*

Homeostasia

É impossível encontrar as palavras quando em retirada.
Esvaziamos os significados quando aceitamos o movimento.
Talvez esse seja o segredo da dança,
Recuperamos o equilíbrio no momento em que abdicamos dele.

*
​
Obituário

Res.pon.sá.vel

Soletro contigo o que é consciente.
Coloco-me no acto inicial das causas.
Ouço-te a esmorecer no refrão moroso das consequências. 

Cai sobre mim. Desejo contar-te um segredo,
Arco reflexo de intelectualismos e psicanálise:
Decides. Sim. Sempre.
Quer cruzes os braços ou te atires intrépido na espuma das ondas. 
Não há recusa que não implique dispêndio energético. 
Somos criaturas sapientes meu caro: 
Ao modelo intermédio apelidamos de resistência passiva.
Túnel umbilical de antigas e ocas placentas.

Aqui onde estamos simulamos a terceira da cartilha do velho Newton.
Giro o disco para que se imponha a melodia.
Venha a enfadonha dança de espessas barbas,
gravitando em torno de imaginadas esferas.

Estudei com afinco os passos, sopro após sopro.
E quando te beijar a testa fria, baixando-te no último dos dias,
será um beijo nessa pequena, que de espelho em espelho se fez mulher. 

Crónica publicada no jornal diário Al-Hayat no dia 31 de Janeiro de 2007 dedicada à cidade de Beirute.


Quinta-feira, 25 de Janeiro de 2007. Onze horas da noite. As ruas de Beirute estão vazias. Atravessa-se a rua sob as luzes eléctricas cor-de-laranja. Um posto de controlo do exército. Veículos militares. Esta noite, recolher obrigatório. O exército emitiu uma declaração. Os media transmitem a declaração oficial a cada quinze minutos. Sair no distrito de Beirute é proibido das 8.30 da noite até às seis da manhã. Caminha-se por ruas secundárias. Ninguém na rua. O vento assobia na rua Abdel Wahab al-Inglisi.

Alguns cães ladram num descampado atrás de um prédio. Não soam como raposas. Isto não é numa floresta. Os prédios não são árvores emaranhadas. As esquinas das ruas, tu conhece-las. Esta ruela não é uma brenha. Serpentes não te vão atacar vindas das lojas. O passeio está húmido. A água brota por debaixo dele. O pavimento da rua inchou. Tu conheces estes caminhos. Há anos que atravessas estes mesmo caminhos. Tu conheces as montras das lojas. Tu contas as árvores. As laranjeiras de Monot. Os ciprestes de Bliss. A quina na Sioufi. Quem rega estas árvores? As nuvens regam árvores. Esta noite não chove. Ninguém nas ruas da cidade. As pessoas refugiaram-se nas suas casas. O dia foi longo. Terça-feira, fogos disseminam-se pelas ruas da cidade. Na quarta-feira, uma manta negra cobriu varandas, carros e escritórios. O papel branco da secretária está coberto de negro. Isto não é chuva. O nível de poluição subiu. Bebam leite. O leite faz bem. Previne a asma. O fumo paira sobre o cruzamento Monot-Rue de Damas. O fumo paira sobre a manhã de quarta e os trabalhadores da construção civil limpam o caminho com mangueiras. Depois, o sol põe-se. Começa quinta. Lutam. Queres saber, ó leitor sentado para além do mar, a razão? Lutam. Ponto-final. À noite, o recolher obrigatório.

Passa da meia-noite. Da janela vê-se a cidade adormecida. O silêncio é incrível. Não há carros a cruzar as ruas. Não há televisões ruidosas. Não há festas. Não há manifestações. Não há casamentos. Não há música. Não há barulho. O silêncio é incrível. Apesar de se estar na cidade. Isto não é uma floresta. Supostamente, Beirute é uma cidade à beira-mar, sobre-povoada. Onde estão as pessoas? Sair é proibido. As pessoas permanecem em casa. Silêncio perfeito. Fechai as portas fechai as janelas. O expectante usa a oportunidade e dorme esta noite. A cidade dorme e ninguém esmurra ninguém. A cidade está dividida. Onde está a terceira metade? A terceira metade existe. Aqueles que calam não são importantes. Talvez não sejam importantes. Talvez sejam a coluna secreta. Quem impede os fósforos e os fogos de atingirem as casas? "Cinquenta justos (Gen. 18:28)". Dormirão esta noite? O teu amigo disse esta manhã: "A origem da maldição é a geografia.". Ele disse isso? É difícil nascer neste país e ter uma vida tranquila. O problema não reside nas pessoas, o problema está na localização. Estará certo? Ibn Khaldun² não distinguiria uma da outra. Pois não? Ibn Khaldun não está aqui. Teve sorte. Não, não teve sorte. Ibn Khaldun sofreu. Viveu uma vida difícil. Esta noite, ao contemplar a cidade adormecida, é possível ver Ibn Khaldun sentado à beira-mar. Ninguém o vê. O mar é de um negro quase verde. As pessoas permanecem em casa. Os soldados vestem os sobretudos. O vento da noite é frio. Apesar de nesta noite o vento ser suportável. Há pouco, havia uma brisa quente. O tempo de Beirute é imprevisível. A cidade assenta numa cabeça cravada no mar. Suspensa entre dois mundos. Se tocada pelo vento marítimo, belisca-a o frio norte. O reumático sofre. O reumatismo é terrível. A gota também.

E a gota? É melhor não comer pássaros no churrasco. A gordura não faz bem. E o reumatismo? Precisa de lã. A lã é uma protecção. Mas, se a lã provoca alergia é um problema. A doença cerca-nos. Não há necessidade de doenças agora. A cidade está adormecida. Não vamos ficar doentes enquanto dormimos. A cidade delira quando dorme. O que vê, pousada como um leão marinho à beira-mar? Vê um pesadelo. Vê o passado o presente o futuro? Ibn Khaldun senta-se na praia de Bourj Hammoud perto da montanha coberta de verde. Em que pensa? As emoções da cidade estão divididas. As pessoas estão distribuídas por duas trincheiras, três trincheiras, um número indefinido de trincheiras. É importante estar numa trincheira. Os sacos de areia servem. Os carros queimados servem. As pontes servem. Os vivos servem. Os prédios altos servem. Servem quem? Servem porquê? Não é claro. A opacidade envolve o país. Os olhos de Bourj el-Murr olham, enegrecidos cegos à cidade. Para onde ir? Mobilização, mobilização. Todos contra todos. As pessoas entrincheiradas. As trevas estarão de volta? Amanhã de manhã, a cidade estará em pedaços. Traçamos linhas verdes uma vez mais. Habitamos as ruínas do Holiday Inn? Esperamos mais dois dias? Esperamos mais uma semana? Mas porquê? A espera tortura. Tensão. Espera. O estômago está ferido de ânsia. Rebentam-te úlceras. Úlceras são um problema. Deve evitar-se comida ácida. Foul. Babba Ghanoush. Tabbouleh. Tomate. Hummos com Tahine. Fatteh com grão-de-bico e iogurte. Isto é um problema. Porque fechou Baladour as suas portas? Ibn Khaldun nunca comeu Foul em Beirute. Viveu há séculos atrás e adorava comida magrebina. Qual seria o seu prato favorito? Gostaria de ovos fritos? Gostaria de Siadhie e Samkeh Harra?

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como apagar um milagre
como acreditar nele
observar os mamilos ao espelho 
ainda não escureceram 
observar os fantasmas ao espelho 
ainda não desocuparam 
e como os mamilos 
não doem por demais

chá de carqueja 
mata tudo 
sono leve 
tensão alta 
milagres avulsos
matar milagres é tão fácil 
basta o roma do cuarón 
e algum chá de carqueja 
mijar para um stick branco 
e ver dois riscos 
um no ecrã minúsculo 
apontando para o c de
controlo / coragem / cansaço 
outro atravessado ao longo 
dos meus olhos embargados
segurando o nojo
de não lavar a urina 
na ponta dos dedos 

apertar a tâmara 
ver se tem caroço 
apertar a garganta 
ver se tem amor 
espremer com cuidado
ver o que sobra
smiley eggs, dizia 
na embalagem de chocolate
rotten uterus, pensava eu 
pesando com a mão direita
a papaia demasiado
tocada - tantas viagens 
quilómetros transladados 
e agora agora 
ninguém a come -
encontrar de tudo no supermercado 
como no útero
não comprar nada 
não nascer nada
o útero ser também 
uma cama húmida 
para a morte 

olha só o que dizia 
a mulher duplamente abandonada 
do roma 
que é um bairro suburbano 
no méxico 
uma capital europeia 
e amor ao contrário 
escuta o que ela dizia à grávida 
chegando bêbada a casa
depois de se descobrir:
estamos solas.
no importa lo que hágan, 
estamos solas
é que para apagar 
um milagre
é preciso primeiro
acreditar que ele existe.

(abstrato e sentimental)

O horror das redes são os ciclos,
talvez por isso a imagem
da árvore ou da estrela se adequem
melhor à ilustração da sua topologia.

As redes, nos seus momentos
de avalanche e de cheia,
em que buscam referenciais
para retomar a linearidade
da perspetiva atómica que naturalmente
buscam, podiam muito bem
encontrá-los entrando
e saindo de círculos hermenêuticos.

Não vejo porque se pode ter medo
de escrever hermenêutico num poema,
se hermenêutico for falsa moeda verdadeira.
Quem diz círculos hermenêuticos diz
círculos de compreensão, diz
colecionar comprimidos mortais, diz
levar um chapadão de espanto.

As redes têm horror a ciclos, lembra-te
disso, antes de sair desta sala já.

(descritivo e caricatural)

Onde colocar o Olimpo de uma secretária,
como endireitar a silhueta do serviçal
"o intelecto tem uma escolha a fazer"
a um canto um chefe saco-cheio
com um filho atleta, como eu e tu, jovem,
a fazer biscates de construção na Suíça,
um jovem árbitro no outro canto,
sem enlouquecer, que cursa uma inutilidade americana,
outro, um colega negligente e direito.
Temos as nossas vitorias menores
e honestos lapsos de memória
estas manhãs pulsam com a cândida luz,
o otimismo de esperar do outro o melhor.

O motor da prosperidade dá os seus aquáticos
soluços, o gospel empresarial não
recrutou por cá as mãos soldadescas, o mínimo que
podemos fazer é dar uma gargalhada fanfarrona.
O maior veneno, pode ser devolvido ao mundo
como um luminoso Selah, antes de sair desta sala já.

 

​

Johannes Vermeer - "Rapariga com o Brinco de Pérola" (1665)
​Gisela Casimiro - "Rapariga com o Brinco de Pérola Negra" (2018)
​Fotografia digital de negra sobre fundo branco.
​

os gatos miam se é o que têm de gatos por fazer

as muradas e pneus dos carros, nada disso me incomoda mais.
o capinzal eleva-se longe, até o limite das copas no topo do morro
e não carrega nenhum desafio. estou só com minhas preocupações noturnas.
não são tão importantes quanto achava ontem que seriam.
a insônia é a fome dos que não têm fome,
melhor a cama quente a um prato frio, eu me digo.
no quarto o ventilador treme como um velho espantando a poeira do corpo
ou o tempo dos cabelos. não me interessa entender o tempo.
algumas pessoas caminham pela orla, sempre atrás de seus passos,
sem saber o que esperar dos outros.
a lua se desenha fina, ímã e pêndulo impossível para os olhos.
tenho muita vontade de conversar com os homens que limpam os peixes.
devo continuar andando por aqui, calço sapatos leves e tenho as costas cansadas.
hoje sonhei com cavalos em grandes galerias, estalando as cerâmicas nas curvas,
correndo muito, como se montassem o mundo.
há um pequeno terreiro embaixo, duas crianças jogam cartas em mesas de plástico.
nenhum segredo salta das imagens.
há muitos anos conheci um homem gago. ele nadava quatro mil metros por dia
e era gentil comigo.
fico um pouco triste por não lembrar seu nome. e logo passa.

*

um homem só
é um homem.

entre essa certeza, única,
há a vida.

que é ela?

o túnel a pedra no meio do caminho?

antes de chorar nascemos
além da linguagem morremos
sós.

da vida não se pode dizer.

Acredito que antes de qualquer sentimento de criação artística ou processo, me reconheço de onde vim e de onde falo. Eu sei que por ser uma mulher branca e mesmo que, bissexual, não tenha sofrido um terço dessas contradições e desigualdades se analisarmos o escopo social de grande parte da população brasileira com marcadores sociais da diferença explícitos como raça, etnia, classe social e o gênero. Mas questões me afetam muito porque eu faço parte de um todo-social, e a minha trajetória perpassa muitos campos dessas vivências. Recentemente, uma das artistas e poetas que mais gosto, a Mariana de Matos, fez uma exposição em Recife e um de seus trabalhos dizia "Considere meu corpo um aliado". E é assim que me percebo, como uma aliada que utiliza a linguagem artística pra tentar transmutar todos esses sentimentos de dureza da realidade que sofremos. E claro, para tentar expulsar do meu corpo todas essas violências que nos acercam. Eu sinto muito. E nesse sentir, busco - como quem busca algum ponto para assentar - uma justeza das minhas imagens, do meu trabalho. A arte opera diretamente sobre meu ser e meu corpo e os uso como instrumentos.

O processo de pesquisa e criação da série "Vândalas Mascaradas", por exemplo, é muito significativo dentro das minhas inquietações artísticas. Por vezes, acho a série deveras figurativa, muito desenhística e penso nas tensões e ocupações da linguagem do desenho dentro da arte contemporânea. As vândalas chegaram como uma consagração de seres, como símbolo de transcendência animal do corpo e do que vem a ser o mito "da mulher". De maneira muito pessoal, pois nasci em dia 5 de janeiro, dias em que se comemoram as Folias de Reis no Brasil, uma manifestação cultural muito comum em quilombos e cidades do interior. A festa foi de certa maneira apropriada pelo catolicismo e é uma festa cheia de pessoas com máscaras, seres fantásticos e até diabólicos. De maneira onírica, as posturas corporais e os objetos que cada uma delas carrega consigo - além do pensamento do conjunto de cada uma dessas personas - representações do biopoder feminino direcionada pela experiência entre máscaras&bruxas e simbologias&paganismo. Na série, me alimento desdes badulaques vendidos em camelôs, funk, memes. máscaras chinesas, africanas, rituais e grafismos indígenas. A pesquisa artística das Vândalas Mascaradas são presentes com seu ocultismo, vagina em espectro e bumbum no chão. São vândalas e por isso enfrentam o disciplinamento de corpos, a caça às bruxas e a propriedade privada - do cercamento da terra ao cercamento dos corpos.
​
Ainda há muita coisa em que quero mergulhar e pesquisar sobre as máscaras e sobre as vândalas. Pode ser que tudo isso caia por terra (que é de onde elas vieram). Para essa nova série, me inspirei em Tuíra Kaiapó como entidade central. Ela está com grafismos Kaiapó de uma mulher em fim de resguardo e que cria uma criança recém nascida. Dois momentos que significam muito nesse atual momento histórico para as mulheres dos vários mundos possíveis. Me inspirei nas mulheres que estão comigo, me inspirei em Marielles, Theusas, nas mulheres zapatistas e em nas minhas amigas indígenas, negras e brancas.
 
No mesmo fluxo, minha obra "Meu corpo é minha mátria e está sempre mudando", da minha exposição individual “MATRIA”, fiz depois de viver na carne alguns processos de violência na Europa. Foi na Europa que eu percebi que meu corpo é realmente não regulado, eu me vi latina e vi que muitas vezes o estereótipo de ser uma mulher brasileira passa à frente de outras questões, por exemplo.

Como "monstras-híbridas", fazem parte do meu biopoder e do biopoder das mulheres que me cercam e das que vieram antes de mim. Um biopoder da natureza também. Em aceitar a nossa natureza e acolher luz&sombra. Uma força bem arquetípica mesmo, das máscaras que vestimos às roupas que despimos. Nesse mundo patriarcal contra a autonomia e a felicidade de nossos corpos, as "vândalas mascaradas" estão aí pra descolonizar, se exibir, entre mulheres. Nós queremos nossos corpos vivos. Não só vivos porque estão sujeitos às violências, mas vivos porque ele tem cheiro, ele transpira, ele dança, sabe? O corpo sente. Todo o corpo é zona de prazer.  Particularmente, eu sempre achei meio esquisito atribuirmos ao coração todas as manifestações de sentimentos, enquanto é a pele que arrepia e transmite ao cérebro as sensações básicas de quente e frio e até as pulsantes, como o tesão. As "vândalas mascaradas" então vêm dessa festa do corpo que já transmutou as violências e agora quer viver. 

Poesia pra saudade passar depressa:

Quando você partiu
eu fiz compressas de gelo
Para aliviar a dor
da saudade na pele
Você escancarou ao mundo
o meu medo de abismo
E o meu choro você
viu como um charme
A saudade não é digerível
E o apetite agradável
foi meu melhor fingimento
Todo mundo na vizinhança
acreditava no meu sorriso
Só não meu travesseiro
Que suportava todos os meus gritos
Eu te doaria meus órgãos
Só pra poder ter minha carne
Viva pulsando dentro de você
A eternidade pouco sabe de nós dois
Também prefiro que ninguém saiba
Mas te expor aqui em versos é
a melhor forma de esquecer nós dois
Eu dormia sem cobertas só
pra não te ver passando frio
E você sempre acordava sorrindo
de um sonho em que eu não pertencia
A dor da saudade corta a gente
E eu estanquei calado
o sangramento da agonia
Teu abraço frouxo
me desfez em lágrimas
Eu não acreditei quando
você saiu de casa
Mas eu suportei a dor
do dedo preso na porta
Só pra não te ver
partir mais uma vez
Teu cheiro impregnou
em todos os objetos
Meu tato tudo aliciava
procurando tua pele
Eu engoli a saudade a seco
quanto te vi passar
E menti com os lábios
trêmulos que já te esqueci
Meu corpo desidratado
ninguém mais reconhecia
Perdi meu sobrenome, o apetite,
o brilho nos olhos e um tanto de sangue
Eu te escrevi uma carta
com um lápis sem ponta
Pra no final você me devolver
dizendo que foi engano
Saudade também passa
e eu segui com meu colar de alho
Na superstição cabalística que você
foi o pior dos meus encostos.

*

Banho quente

aprender a fazer o café
da manhã sozinha
foi o meu primeiro
ato de desapego 
dobrar a colcha de cama
vazia destilava a pele

a gente aprende
a olhar pra dentro
quando tudo aqui fora
é confusão

meu peito
é esse redemoinho
envaidecido e 
cheio de espanto

talvez o meu único 
problema seja amanhecer

1
Eu não tenho fome, eu seguro vazios: Penduradas em ancoras flutuantes lambidas por línguas translúcidas estão as crianças que floresceram dos galhos nas ilhas de Oniris. Owatatsumi, mais uma vez voa alto vertendo licores excepcionais pelo furo oblongo do peito, pingas viram borboletas, borboletas se desfazem em luzeiros, Kikujiro corre assustado sobre caminhos voláteis, transportando uma flor transparente. Evaporam-se minúsculas as formigas inertes, numa clínica luminosa, uma merendeira introduz a agulha no lânguido músculo de um ser ignoto, a cena se repete enquanto me escondo embaixo de uma maca descuidada, tampando meu rosto com ambas as mãos e imagino Owatatsumi fluidamente transpor a Lua diurna amarela como um peixe onírico que desconhece os mares. E assim me rindo e me durmo embaixo da maca, nesse lugar fresco. E se alguém me descobrir e confundir com uma estátua anónima de Pompeia criada pelo Vesúvio, que raspe a superfície e confira a idade do carbono no laboratório antes dos liberais fechar tudo e robotizar ou virtualizar a dor.

*

2
De todas as coisas,
Só fico com os aires.
Tem putas amarradas à proa do barco que atravessa o vendaval,
A estibordo demônios devoram Cthulhu,
Owatatsumi nada a bombordo.
As putas estão longe, não consigo ajudar,
Ouço seus gritos e vejo seus cabelos alborotados.
A mesma chuva nos molha,
A mesma sensação de solidão baixo a tempestade que ilumina uma vela só.

Mas eu estou longe, e bato na coberta com um machado ancestral,
De pervertidas mitologias nórdicas,
De putos e viciados Odins,
As bichas e os negros estão na popa, tremendo seus maxilares de raiva,
Gritando nas línguas hodiernas,
Nopérrimas asintaxis,
No idioma daquele que deveio ofídio, sim, dos que evoluíram se rastejando.
Monstros disformes carrega esse maleável navio amorfo.

O combate é cego, para que Deus se faça visível,
Do meu lado, todos os dementes,
Se massageiam e cospem a glória, pousados sobre a rangente madeira,
A água escorrega na procura de uma sombra,
Os trémulos joelhos cedem, húmidos e provectos.
Somos pombos do diabo,
Admiramos as correntes estilhaçadas dos negros,
Abraçamos os músculos de um irmão,
Nos achamos capazes de enxergar cada pinga que cai do seu,
Cada pinga que cai, individualmente,
Para estalar em sobre nós,
Mas tudo isso não faz de nós emissários substanciais.

É preciso falara nas margens da linguagem,
E não significa que sejamos importantes.
A luz de tudo será engolida pela lua,
No final das contas a tempestade é uma pinga a tempestade é uma pinga,
Você é eu somos essa pinga que já se perdeu de vista.